странно...странно читать записи человека, который умер.странно и больно.
помнишь, как мы рассуждали о красоте крыш и ходили разговаривать со звездами?помнишь, как ты учил меня зажигать щелчком пальцев пламя?а помнишь разговор про русалок,где мы говорили про их пение?
в напоминание о тебе остался только дневник.обычный бумажный дневник, с обгорелыми страницами, каплями воска и множеством зачеркнутых слов-мыслей и мыслей-образов...и каждая из этих записей публикуется твоей сестрой по твоей просьбе в интернете.ты знал , что болен и что осталось недолго..начал писать Записки На Окнах как я их называю...и сейчас я мысленно прохожусь по страницам прошлого, по строчкам твоих записей,перечитываю твои стихи и пересчитываю секунды...
каждый раз ,пролетая глазами по страницам твоих дневников,которые ты оставил нам,кажется, что ты еще жив.что вот-вот войдешь в комнату, как делал это раньше,улыбнёшся ,сядешь на поддоконник и начнешь наигрывать какую-то мелодию на своей любимой гитаре, которая единственная являлась твоей вечной спутницей.а потом глаза касаются дат записей и до мозга медленно доходит мысль, о том что это всего лишь снова разыгралось воображение...и что тебя уже нет.
хех..молодой мальчишка, 17 лет отроду...рак.смерть.конец.
ты писал о том,как зажигаются звезды, ты писал об огне, растекающимся под ладонью от одного только желания...я помню.и помню, как сама училась этому.
и потом услышала пение русалок, о котором ты рассказывал.
вот и сейчас кажется что ты сидишь на диване рядом и читаешь эту запись, что в руках твоих неизменная гитара и на лице улыбка.мягкая,привычная и добрая...
[510x649]