Режешь воздух телом, перемещаешься по городу, тянешь тонкую нитку времени. Москва хватает тебя со своими цепко-холодными железобетонными объятиями. Витрины, картинки, цвета, ложь... Пестрая мешанина характеров, в которой ты движешься, ложиться на тебя многотонным гнетом разнородных вер, чувств и мечтаний.
На дороге стоит в пробке скорая, истерично моргая огнями: везут кого-то... Долго придется, пробка то на минут двадцать, легко может статься, что привезут свою ношу не в больницу, а в морг, подарив родственникам усопшего из-за пробки, тысячи и тысяч слез, горестных минут, секунд и мгновений. Меня тоже когда-то так везли, я еще пишу... Значит, не будем о грустном, нормально доедут. Я ловлю себя на мысли, что уже четыре года салютую проезжающим скорым, прикладывая два пальца к правому виску, приправляя это мысленным пожеланием удачи.
К черту мне надо катится со своими болячками. Захожу в Московское подземелье... Ухх, в этом чуде света даже теплее чем в наземном царстве! В вагон, надо спешить на встречу. Схема метро, смотришь, куда надо ехать... Останавливаешь взгляд на знакомых до боли станциях: здесь живет Она, здесь ОН, а здесь он, падла, а здесь я гулял, фу, тут грязно. К черту, к черту прямо в холодную пустыню ада все это! устарело, надоело, опошлилось. Смотришь на попутчиков, не разобрать, кто есть кто, хотя вот видно забитая жизнью женщина, старик, заросший седыми волосами, лысый серьезный менеджер среднего звена, студент.... к черту и это к черту, достали уже мои прозаическо-поэтические наблюдения за народом!
Выходишь из вагона, из метро, ты в центре сердца России, ты пьешь его силу и энергию. Плевать на стекло и бетон, плевать на неразбериху в жизни... Ой, надо держать стоящий тон... к черту стекло и бетон, к черту неразбериху в жизни, я люблю этот город. Я люблю Москву! как было бы прекрасно, если бы она стала пустыней, то есть пустой, если бы все люди отправились к черту... Она бы стала красавицей. Я вышел из вагона, из метро, я вышел из жизни.