Ожидаю первый же вопрос: а как же положено читать стихи? Отвечаю: вслух читать, не про себя, пробежав глазами темные буквы на экране или скачущие строчки на листке, а главное устами автора и только ими. Стихотворения - это не письменное творчество, это нечто особенное, где запись в словах выстпуает только как техническая часть, однако об этом часто не задумываются... Простеший пример: когда мы оцениваем музыкальное творение, мы не беремся читать его в нотах, мы слушаем его... Со стихами та же история.
Чисто по опыту: самое сложное в творчестве поэта - это писать стихи... Во-первых, когда читаешь свои рифмованные строчки держишь в руках великую силу, оружие или инструмент созидания, яд или панацею души, какое-то эфирное воплощение внутреннего мира. Первое, что воспринимает человек - это музыка, второе - родной язык, на котором говорят люди вокруг, а вместе с ним мимику, жесты и образы... Стихотворение соединяет в себе все это сразу, именно, когда звучит в устах поэта...
Не все тут просто, не все тут просто... Здесь целая наука настоящего волшебника замешана, читать, как положено - это великое умение. Выходишь перед зрителем, перед одним или перед сотнями... Встаешь в кромешной тьме. сумерках или свете сафитов и... Прежде чем произнести, хоть слово, пускаешь строчки готового сорваться с губ стихотворения по венам, смешывая с кровью, впускаешь в мозг, и в сердце и в каждый капиляр своего тела... именно такое должно быть ощущение: строчки, бегущие по венам, а еще адское желание где-то со стороны затылка в голове, где-то в глубине тебя, вещать громогласно свой внутренний мир на обозрение всех... Поэту нужно открыться для своего стихотворения, отдаться ему под власть, жить им и проживать его, рождать в себе мимику, интонации, жесты, шаги, вдохи, выдохи и частоту ударов сердца для своего творения. Это безумно тяжело, это прямое выливание своего внутреннего мира в чужие любопытствующие глаза зрителя...
Если все это пережить, то ты скорее всего даже не запомнишь, как произвел фурор, как ошеломил слушателя, как был настоящим волшебником, как пускал мурашки по коже людей, как лез им в душу играючи будто в свой собственный карман... Ты не запомнишь, но это дело тех, кто тебя слушает...Тебе останется только физические неприятные ощущения,усталость, моральное истощение и скорее всего громогласные аплодисменты, после того, как ты закончишь читать. Вот так... Думаю мало, кто из поэтов об этом писал, да и в наше время млао, кто может научиться читать, кому это надо? Людям подавай шоу, а тут волшебное действо, которое требует что-то не только от выступающег, но и от самого зрителя...
В скором времени я надеюсь реализовать небольшой проект, выступление на сцене нескольких поэтов и пары музыкантов, каждый со своим, но объединенные общей затеей... Так мне хочется поставить нечто на тему Кукол и Кукловодов, конечно, на тему отношений, на тему памяти и смерти....на кучи разных тем, где музыканты будут играть свое, выливаясь как положено через интрументы к зрителю, а поэту будут, как положено читать.
Спасибо за внимание, мой уважаемый читатель, надеюсь было интересно читать эту маленькую зарисовку на столь странную, но, поверьте, животрепещущую тему.
Вот немножко из цикла Headless:
Барды
Давай-ка, Брат, обними подругу,
Прижав к груди деревянный изгиб,
Отдай струнам твердую руку,
Издав первый нестройный скрип.

Давай по привычке: я голос, ты – руки.
Давай играть наш рок-н-ролл…
Счастливые песни, песни от скуки
И песни о боли, упавшей под стол.

Наш слушатель пьян, либо попросту вышел,
Не волнуйся об этом, дальше играй,
По лестнице чувств все выше и выше,
Не боясь заступать страстью за край.

Живем в рок-н-ролле крепко и вместе,
Отражаясь гибельно в зеркале жизни…
Если были замешаны в разном тесте,
То из одной печи однозначно мы вышли…

Давай-ка, Брат, выбивай баллады
Рукой из струн, цепляясь за лад,
Рок-н-ролльно-дикие странные барды,
Наилучшие в этом… Дружище, ты рад?

16.12.09

Дни уходят.
Уходит день беседой не заметно,
Последний поезд в ад упущен,
Мгновенья ловишь помоментно,
Смеясь, веселием укушен.

Последний поезд в ад по будням
Уходит вечерами быстро,
Друзья, давай помашем людям,
Кому уехать все же вышло.

Присядем на пустом перроне,
Ударим струнным перебором,
В гитарном манящем патроне
Стрельнем слегка хрипящим хором.

Уходит день, губной гармонью
Поддержим легкие беседы,
Возьми банжо, ударь ладонью
И свергни будничные беды.

Друзья, давайте не заметим,
Как день уйдет, не скажет слова,
Возьмемся за руки и этим,
Не будем знать в любви иного.

Уходят дни, билет на поезд…
Болтая, опоздаем снова,
Нас будет точно мучить совесть,
В вагоне увезли другого.
27.12.09