Хочется закричать так, чтобы болью ломило грудную клетку. Это невыносимо. Ты виноват абсолютно во всех грехах человечества. Это как кома души...Человек в предсмертном состоянии, мучается, он чувствует холодные пальцы старухи на теле и внутри,схимающее сердце...Жуткая боль, тело - сплошной комок страдания и мучения. Остается с человеком только воля и осознание того, что отпусти он это все сейчас, расслабься и усни, и весь этот ужас пройдет сразу, станет спокойно и уютно...но...НО! ты УМРЕШЬ! Душевная кома такая же, кажется, что вот сейчас просто умертви себя, сделай с собой что-нибудь непоправимое, изменись как личность за пять минут и все пройдет, тебя отпустит...Но ты уже будешь не ты или будешь опять же мертв... Рвешь одеяло зубами, кричишь в подушку, мучаешься от внутенней боли и больше всего на свете хочешь закричать так, чтобы это было не остановимо, чтобы было больно физически... крича час или два... пока силы не покинут. КРИК!
КРИК!
крик...
Соберись, ты, еще жив - виноватый во всех грехах людей человек...Соберись, возродись, будь тем же, кто ты есть, ты нужен этому миру, ты ведь инженер жизни, кандидат житейских наук...Облизни пересошие губы и вставай и борись... За кого? Раньше ты думал, что бороться нужно за любовь в любых ее провялениях, но за что воевать, когда твой враг - это безъудержное светлое чувство? Все обернулось против тебя...Твои ощущения ощетинились штыками и предали. Твои мысли сказали, что у них слишком маленькое жалование для такого риска и дезертировали. Твои лучшие чувства первыми подняли бунт и все по одному встали против тебя, кто со штыком, кто с красной розой, кто с голыми руками, а кто с томиком стихотворений в руке. Кто с тобой остался, кроме твоего тела, натянутого на толстокостный скелет? Жестокость, агрессия, месть... Вот и независимые наблюдатели,от которых ты зависишь: вот боль, а вот страдание. Птица счатья вспорхнула из-за твоей спины и махнула ультрамариновым хвостом, ты не придал этому значения, ведь она только улетает...Она животное, хоть и умнее тебя, но она лучше человека своим звериным нравом, она может вернуться. враг дал залп, стихотворные строчки пуль прошили птичье тело, голубые перья из синевы неба осыпались на голую, потрескавшуюся землю, а за ними и туша зверя, убитого наповал.Огонь по твоим позициям, а ты не можешь отдать приказ воевать в ответ, потому что там в тебя стреляет лучшее, что только в тебе было. Этот бой не честный, кажется, даже сердце вот-вот вырвется из груди, чтобы воткнуть тебе в печень нож, но она зивисмо и не может.
Все погибают, твоих солдат нет, а ты изранен и окружен, твои враги, которые раньше были просто Твои скандируют что-то, ты на коленях. КРИК! Однако, ты не слышишь своего голоса, беззвучное открытие рта и боль в ребрах с адской ломотой в пояснице.
Это, наверное, просто сон, который приснился в то время, когда положено спать, но ты бодрствовал. Колотит и холодно, но в твоей комнате духота, ты физически ощущаешь ее. Ты говоршь пустоте: это не я жестокий, может быть, я виноват во всем! ДА! Но ведь я не один должен быть наказан и судим за это! Я не агрессивный! может быть и был резок! Да! Но ведь я не один должен быть наказан за это! Послушайте чувства... Послушай душа... Я нежный, вам это обещаю! Слышишь, Любовь, я умею чувствовать! Слышишь, Правда, я клянусь, что умею прощать! Эй, Радость...Могу! я могу искренне улыбаться... Благородтво, мое милое, я настолько твой, что готов предавать свою честь и вставать на колени, если это понадобится! Все вы лучшие мои чувства, в одежках принципов и идеалов, будьте же моими всегда, я не изменник... жестокость, гляньте, - только мазок грима на лице. Агрессия - это только ваш щит, потому что моя слабая грудь может быть проколота насквозь даже тычком мизинца или касанием ноготка, это ваше существование, просто неживая преграда...Не давайте мне опускать руки, я не такой, чтобы знакомиться со старухой, мне еще рано.
Они возвращаются. Бунт подавлен без единого моего выстрела, из под фонаря в клубах сигаретного дыма стыдливо приходят мысли и рассказывают, что здесь было... Информаторы-трусы. Они не могу сказать чего-то конкретного. Мир восстановлен. Да, но какой ценой? Ультрамариновая птица отправлена в местный институт Склифасофского, земля высохла и полопалась, валяются бумажные гильзы строчек, повсюду на выженных кусках земли лежал обгоревшие или замокшие от холодного дождя самолетики...Начинается снегопад... и не объяснимо все это. Боль и страдание разочаровавшись идут и горестно предлагают стрельнуть у них сигаретку... стыдливо шаркуют тонкими ножками на высоченных шпильках, красивые такие и такие беспощадные. Извиняются за себя, они не виноваты, судьба такая. У мыслей тоже такая. У чувств. У Ощущений. У моей ультрамариновой птицы. У всех одна судьба никто ее не знает толком, не видел никто ее, но все точно знают, что она сильно хромает.