Мы снова сидим и чего-то ждем.
Чего-то боимся...и это мешает ждать.
Простите в просто. Разброд мыслей, пролитый на сочинение чай, мокрый мягкий войлок.
Что у нас на столе, то и внутри. А на столе вновь бардак. Мы живем в бардаке, мы привыкаем к среде обитания.
А потом бардак селится в нас. Внутри. Паразит.
Разрываемся между стереотипами и желаниями, бросаемся умными фразами, не достигая их значения.
Да. Такие вот мы. Нам не нужно достигать смысла жизни, вдруг это будет лишь забава других.
Мы достаем свой смысл жизни. Чтоб пить по вечерам кофе и строчить мелким почерком эссе, чтоб пассивно курить в электричках и искренне любить. Слышать в телефоне чужой голос и улыбаться.
Это мы. мы есть мир. Наш, только наш, не отдам, не продам, не обменяю ни секунду моей жизни на чужую.
Только подарю ее другим. Посто подарю. Жизнь не покупается и не продается.

Мы ведь знаем, что снова нарисуем на руке солнце и пойдем по делам...