Спасибо за всё. Я был счастлив. Пожил немного. Месяц. Очень мало.
Отпускаю. Больно. Но сколько раз уже так было? И сколько ещё будет. А шрамы на сердце не заживают. Я всё помню.
Воть только зачем я тебе? С какой целью? Зачем мне звонить, писать, напоминать о себе, заранее зная, что ничего, кроме боли, жуткой ностальгии и желания отвечать и отвечать тебе снова и снова, это не принесёт. Мозги реально все в дреды утекли? Предстоит выяснить. Хотя...
Я выживу, выплыву в очередной раз. В очередной раз налеплю улыбку, погружусь в кетаминовые сны, забуду это всё.
Но память останеццо. О том, что ты со мной сделал, о том как я выбиралсо. Кто подставил руку, кто плечо, кто вытаскивал за волосы, кто-то просто реанимировал. А кто-то увидел, помахал платком и отвернулсо. "У меня свой берег, меня это не касаеццо". Кто угодно мог стать этим "кто-то"... Но почему именно та, что я любил, которую боготворил, которая была моим лучиком надежды, все страдания которой были на моих глазах.