Там гроза. Первая, которую я вижу, слышу, чувствую в этом году.

Живая и холодная, свежая.

Её не портит, не может испортить, ни запах краски, ни люди, ни стены. 

Моё время. 

Оно делает никсу живой.

Снова. 

Выбивает из души всю грязь, всю скопившуюся за зиму гадость. 

Не оставляет места ни тоске, ни страху, ни ненависти. 

Только радость. 

Абсолютная, звенящая, переливающаяся радугой.

Ещё сильнее, ещё ярче вспыхивающая с каждым громовым раскатом. 

Любимое весеннее безумие.