Устала.

Не от работы, нет. Работа нравится и даёт какую-то странную энергию. Стала гораздо меньше спать, просыпаюсь даже до будильника. Не могу стоять в метро на эскалаторах - тянет по ним бежать.

Устала от зимы. От холода.

Не от того даже, который на улице. От него прекрасно защищают тёплый свитер и шуба. 

Внутри всё застыло. 

Все эмоции как-то стёрлись, перегорели, вылиняли, что ли. 

Уже неделю по кругу песня Йовин "Он душу к небу нёс"

Он душу к небу нёс, как на руках невесту.
Дрожал канатный мост и обрывался в бездну.
Он вслушивался в шёпот серафимов,
Далёкий и прекрасный, как гроза.
А искушенье было – быть любимым,
Но в безрассудстве сердцу отказать.

Он вглядывался в лица, но Мадонна Литта
Была то облаками, то вуалью скрыта.
И тени были сумрачны, как своды,
А своды, словно воля, холодны.
Он той, одной единственной, свободы
Не мог принять, не чувствуя вины.

Она же, будто о душе не знает вовсе,
Крестом неторопливо вышивает розы.
И день за днём мурлычет все кантаты,
Что кто-то в белом пел и пел во сне.
И не она же, право, виновата,
Что всё о нём, о нём и о весне,
О белом флаге поднятом, о шпаге,
Изломанной и брошенной к ногам,
О тех словах, что не отдать бумаге,
О той любви, что не отдать словам.