Читать по ночам книжки вредно – они заползают в головы, совсем как хослокатерия, и не хотят умирать.
С каждой минутой молочных капель в воздухе становилось все больше. Они так странно танцевали вокруг моего окна, что я невольно задумывался – что за идиот позволил молоку плавать в воздухе? И каждый раз эти безвкусные молочные реки упираются в тупики – окна-дефисы, фонари-вопросы, повороты-двоеточия, скамейки-запятые, кирпичи-многоточия, точки. Белые волосы молочного тумана играли в прятки и напоминали мне о гражданской войне в США. И откуда только волосы могли знать о том, что я не выучил историю? Нет-нет, откуда молоку вообще знать о рабстве?
А утром молоко исчезло – видимо, убежало. Странно, почему? Зато нынче не бывает красных рассветов – значит, по ночам в Средиземье спокойно.