А.К.



Мне, ей-богу, уже просто совестно писать про тебя. Это вполне бессмысленно и неоправданно.
А вот не будет тебя, и писать словно бы и не о ком.
В жизни моей все мимоходом. Один за другим остаются самые стойкие, родные и те, кому еще не стало все равно. И, конечно, те немногочисленные, за кого все еще держусь я. И ты – один из них.
Ты – моя вредная и плохая привычка.
Ты – моя самая любимая привычка.
Люди, знающие тебя лишь по моим словам, стихам и строкам, увидев тебя, не могут до конца понять, что же в тебе так зацепило меня. То ли стандарты красоты у всех завышенные, то ли я отстала от моды на жизнь… Но любовь все еще трепещет внутри, хоть уже и не верит ни мне, ни уж тем более моим оставшимся надеждам. Что ты и как ты мне давно не известно – мы не виделись год, не созванивались с прошлого лета и забыли друг друга весной пятого года. И в пору бы все забыть, да? Ну, так ведь положено. А по сценарию я все еще не хочу терять тебя до конца. Боюсь пустоты в душе. Каждый раз обещаю себе, что вот-вот найду тебе достойную замену и тот час же выкину тебя за шкирку из всего своего бытия.
Я не виню тебя ни в чем кроме трусости, не сказанного «да», не сказанного «нет», кроме закрытых дверей, страниц, смененных цифр и легких приветов через общих друзей. И я не жду от тебя великих подвигов и поступков… звонков и сдержанных обещаний.
Я строю рожицы твоим фотографиям, язвлю в твой адрес, в периодах ищу себе парня, ненавижу всех твоих девочек, подогреваю любовь, как гамбургер, в микроволновке и, черт возьми, живу дальше!