Помнишь еще то поле. Поле желтых цветов...

Как бесконечно, безбрежно счастье. Счастье узнавания всегдашнего обладания. Стрекозы. Странно, разве не у воды они должны быть? Может они смогли добраться сюда, потому что такие сильные и огромные? В каждом крылышке - зеркало мира. Смотри, и зрачок твой отражается на серо-зеленом, в оболочке туманной радужки.

Раскрыть ладони. Иди ко мне, не бойся, не обижу. Я ведь почти буддистский монах. Помнишь? Но это другое письмо.

Улыбаешься. Это муравей пробежал с изнанки локтя, оттого и мурашки вверх-вниз, струйкой все же. 

Высота неба, его бескрайность и удаль пробегающих облаков. Ты улавливаешь в них то же, что и я? Знаю. Не сказал, выдохнул... Да, так можно только однажды. Бесчисленные повторения, которые так необходимы другим, не для нас - инаких. Никогда больше не говори мне так, это рождается единожды, дальше возможны только слова. Кому бы мы их ни говорили. Paroles, paroles.

Достигли. Взлетели еще выше. Разве бывает так? Сколько раз было уже из загаданных ста тысяч? Так - навсегда. Дрожь бьет, выгибает, требует освобождения. Мы свободны. Свободны здесь и сейчас.

Мы - спрятавшиеся в поле желтых цветов...