Иногда так бывает. Иногда люди уходят. Иногда они прощаются, реже - возвращаются. Иногда тебе больно, реже - плевать, чаще - хочется сдохнуть. И ты умираешь. Нет, ты продолжаешь существовать, просто в душе чего-то больше нет, просто сердце теперь бьется как-то по-другому. Ты режешь вены, ешь таблетки, кидаешься под машину... Ради чего? Ради того, чтобы почувствовать, что ты еще что-то можешь, что ты в состоянии решать и выбирать... Потом, бинтуя окровавленные руки, ты улыбаешься. Улыбаешься своей смелости, своему решению снова жить. Ты грустишь. Грустишь из-за своей трусости, грустишь, осознавая никчемность и пустоту своего существования... И все же ты живешь. Зачем? Чтобы слышать за спиной неодобрительный шепот? Чтобы видеть равнодушные улыбки? Чтобы рыдать на полу на кухне, и услышав шаги в коридоре, вскакивать, опуская рукава, чтобы не увидели свежих порезов. Ты даже не можешь объяснить то, что чувствуешь. Фраза: "мне так плохо, что я хочу умереть" отражает твои чувства лишь на одну пятую. Тебе хочется вырвать сердце из груди, перегрызть вены, рвать на себе кожу, чтобы хоть как-то облегчить душевную боль. Тебе проще находится в одиночестве, чтобы не приходилось улыбаться; ты хочешь, чтобы рядом кто-то был, чтобы заставил улыбнуться. Ты хочешь, чтобы никто не видел, как ты плачешь; ты умоляешь, чтобы кто-нибудь вытер твои слезы. Тебе хочется кричать и ломать все вокруг себя; тебе хочется сидеть тихо в углу, не нарушая ничей покой. Ты спотыкаешься на каждом шагу, потому что не знаешь куда идешь. Ты бежишь от своей боли, чтобы после минутной передышки, она настигла тебя снова. Ты не знаешь, что тебе делать и когда это закончится. Ты не знаешь как снова научиться жить...
[420x591]