Быть может именно в этот раз
я так хотел обнять тебя по-новому…
по-дружески.
Прости…
Прости одинокие крыши бесснежной зимы… Скользкий асфальт январских дождей… Опущенный взгляд мокрых глаз… Ванны холодной грусти… И тишину между строк…
Прости…
Прости июльскую Неву и сентябрьское море… Сигареты железнодорожных путей и километры по воздуху… Розы суббот и записки понедельников… Те самые двадцать часов не заправленной постели… И тишину между строк…
Прости…
Прости февраль… он не пытался удержать… но так боялся отпустить… и мимолетность чувств, влюбленную в колючий ветер… и сигаретный дым по вечерам, туман потерянных надежд… и многоликое «кампай», разбавленное смесью языков… и одиночество в сети… и холод пламенных ночей…
Прости…
____________________________________________________________
P.S: Прости Питер за всё… но не прощайся со мной никогда.
Слышишь?!
А между строк…………………………………………….всё та же тишина
И как всегда… лишь ты не пишешь.