они говорят, что ты серый, холодный и противно стучишь по карнизам и окнам. Мой милый дождь, откуда им знать, как ласково ты держишь меня за руки, как грустишь вместе со мной, когда я совсем один. Убаюкиваешь, проливаясь на землю миллионами слез. Смотришь в мои глаза из каждой лужи. Белым туманом смягчаешь свет фонарей, бьющих по моим окнам. Ветром вырываешь зонтик из рук, чтобы прикоснуться к лицу. Я не понимал раньше, был слеп, но потом прозрел. Надеюсь, не слишком поздно, но тогда почему мне так больно.. я скучал, желал тебя каждым кусочком кожи, то и дело окидывая небо нервным взглядом сразу после пробуждения, потом весь день, весь вечер, всю ночь. Как я могу отдать тебе всё, что есть? Откажешься ли ты, добрый дух? Конечно же да, иначе почему мне так больно.

забавно слышать о трудности пребывания, о специфичности, если ты знаешь, что на самом деле все совсем иначе