Я сидел в баре, не далеко от дома. Время - ближе к ночи, а я - в своем обычном попутанном состоянии. Знаете, когда ни черта не выходит: бабы, работы, погода, собаки. Наконец, просто сидишь, как оглоушенный, и ждешь, будто смерти на автобусной остановке. А потом подымаешься, берешь пиво и идешь домой.
И чувствуешь, какую-то незавершенность. Как буд-то, что-то должно было случиться, но не случилось.