Год за годом. Время бежит. Боюсь.... Боюсь, того, что я уже постарел.. Не то, что бы стар. Но печаль. Не кто уже не даст 17. Тяжело быть маленьким, и обезбашеным. Продолжаешь жить сегодняшним днем, но все чаще закрадываются мысли, что будет завтра. Мысли о недопустимости подобного существования, если создавать семью, дети... Боюсь... Боюсь....