Заебали меня сообщения, как дела, чем занимаешься. Как надоело все это общение... Как достатало, что-то делать до отвращения. С каждым днем все больше просишь прощения, на пятом этаже в своей келии. Зная на перед, что не существует не какого прощения. Уповать остаеться лишь на везение. Но и в этот момент вместо двойки выпадает зеро. Мир теряет стандартную оболочку, становиться слишком темно. Перед глазами, все-го лишь окно, которое не настолько красиво, что бы в него. И рядом совсем не кого, не кто не обнимит и не скажет - все хорошо. А если и был, ты убежал бы все равно...