Смысл жизни медленно утекает сквозь пальцы. Шкала состояния минует отметки "да отстаньте вы от меня", "спасибо, уже всё равно" , "совсем всё равно" и застряла где-то на "невероятно глубоко в себе, спасибо, все свободны".  Когда это происходит десять раз на неделе уже привыкаешь. Хочу отучиться от дурацких привычек. И всё равно, найдётся кто-то, кто растормошит, вытащит за ухо из-под уютного одеяла, и пока ты сонно проморгаешься, поймёшь - ба, да это же твоя дурацкая привычка, вставать по утрам, и куда-то идти, и что-то делать, что-то где-то съесть на завтрак и хотя бы на обед, кому-то позвонить, что-то объяснить, куда-то сходить, вернуться домой и, ничего не чувствуя, улечься обратно под одеяло, чтобы завтра снова - куда-то к кому-то зачем-то...

    А потом приходит день. ты встаёшь, и вдруг понимаешь, что идти никуда не нужно. Дома никого нет, телефон молчит, все друзья разъехались в неизвестном направлении, а на улице проливной дождь. А ты сидишь, судорожно пытаешься найти себе занятие, отбрасывая один вариант за другим. А потом приходит вечер и ты вновь ложишься спать... А потом так же проходят неделя, вторая, третья... Скучно, да? Бессмысленно. И хотя на улице светит солнце, ты занавешиваешь окно. И телефон молчит, как партизан. И рядом - никого. Пусто.