Внезапно пришло понимание того, что время утекает. И я чувствую это, как вижу спичку, пущенную по ручью или только что купленный воздушный шарик, который упустил, и он летит в небо. И вроде обидно до тоски, но, мой Бог, он так красиво летит…

------------------------------

Ты как будто ребёнок, которого забыли в толпе на платформе, а он не испугался, но наоборот, привык к этому положению вещей.

Ты будто был в каком-то анабиозе.

Ты чувствуешь какой-то перелом в себе. И такое чувство, что если ты останешься сейчас в том положении, в котором сейчас себя обнаружил – то останешься в этом положении до конца своего света...

И откуда-то изнутри, всё естество твоё кричит и дикое желание не стоять, а отойти, скривить рожу, засмеяться, убежать. Но что-то так же изнутри тебе говорит, что если ты так сделаешь – то это будет не правильно, это будет мальчишество…

Ты как воин на поле брани после окончания сражения, ты стоишь, смотришь на окровавленные трупы, на застывшие и искажённые от последней боли лица, ты старался, бился, ты НЕ УМЕР, и вот ты оглядываешься, и вдруг понимаешь, что всё это пустое. Ты бился зря. НИЗАШТО. И почему ты не умер? Эти все лежащие тут люди – смерть стала целью всей их жизни, погибнуть... А ты? Зачем ты не убит?

Тебя как будто не было в этой реальности два года, но ты помнишь каждый день. Да, как сон, длиною в два года.

Это очень похоже на то как тебе снится сон, что всё изменилось, что всё как надо, как надеялся и предполагал, а просыпаешься – а всё на том же месте…

И сейчас ты проснулся, увидел, что всё также, ты жил в мечтах и не жалея сил и времени, старался их достичь. Ты жил мечтой, но она как мираж, всё время впереди и, падла, не растворяется… недостижима.

А те, кому ты так хотел помочь и не смог - уходят. Стареют или топчутся на месте.

Чувство робинзона, вернувшегося на большую землю. Всё что строил – осталось во второй части жизни, на небольшом островке, который ты полюбил. И ты стоишь на пристани, около большого корабля, с которого только что сошёл, и внезапно приходит понимание того, что ты уже стар. Там, одному, тебе не с кем было себя сравнивать. У тебя не было зеркала. Ты был счастлив…

Рабы-негры снуют с коробками и тюками, ходят матросы и шелестят платьями дамы, закрываясь от солнца вышитыми зонтиками… У всех есть дела, заботы, семьи, ПРОБЛЕМЫ.

А через мгновение – второе чувство, как контрольный выстрел – тебя никто не ждёт. Это не твой мир. Все кто тебя помнил и любил – они остались в первой части твоей жизни. Их нет. Их просто нет. Ты один.

И сил нет начинать третью часть…

Отчаяние, разочарование…

Ты оседаешь прямо на том месте, где стоял, закрываешь лицо руками и плечи начинают крупно дрожать...

Прохожие тебя обходят, и никому нет дела до тебя, твоей истории и твоей жизни. Ведь теперь ты – всего лишь один из тысяч.

----------------------

И ужасное желание снова стать эмбрионом, и пускай ты проживёшь точь-в-точь такую же жизнь, но ещё раз.

Ещё раз.

Заново.