А знаете, меня недавно назвали поэтом. Было так тихо-тихо, я говорила почти шепотом, боясь нарушить тишину. Я была трезва, что обидно, но это чувство, то ли одиночества, то ли не нужности, которое преследовало меня на протяжении тех нескольких дней... Оно опьяняло, лучше чем самая высокоградусная водка.
Возвращалась со школы... Мне нужно было высказаться и на мое не счастье, замерзшая и промокшая, возле подъезда встретилась с соседом (который как то давно довольно сильно был ко мне привязан, даже я бы сказал влюблен, за что я его почему то ненавидела и избегала) и зашла к нему, т.к. дома был отец. Парню надо было уходитьб, поэтому через минут 20 я пошла к себе домой, но пол часа спустя мне позвонили на домашний и позвали обратно. Перспектива быть дома с отцом меня не устраивала. Меня буквально вытащили с кровати, где я тщетно пыталась согреться. Сидя у Сани дома мы смеялись, я рисовала у него на спине охотничьим ножом (весьма острый и на него имеется лицензия) вдоль позвоночника "Feanor", руки дрожали, но это было занятно. Потом нервы... и еще раз нервы... Тело буквально ходило ходуном, нож то и дело вываливася из рук, видя это он меня обнял, с такой силой что я не могла пошевелиться. Но я его боялась... Действительно боялась, я не против быть другом, но я не хочу обижать тем, что уже люблю другого и в принципе не смогу любить никого больше, даже думать об этом не желаю. Если наступит его смерть, моя будет не за горами. Парень спросил что случилось, откуда столько нервов и злости и я рассказала. Я говорила тихо, боясь нарушить тишину, почти шепотом, а он слушал внимательно, боясь вставить слово. Идилия, блять. Закончив, я звонко и нервно рассмеялась, он лишь усмехнулся и назвал меня поэтом. Он мне верил, но сказал что я все утрирую, будто бы читаю книгу драматическую. Он сказал что мне нужен парень, который не боится получить по лицу, я рассмеяась. Какие глупые намеки, увы.. Друзьями быть не получится, хотя и без того было ясно что ему просто скучно, а мне просто надо высказаться. Он попросил придти на следующий день, но я не приду.. не пришла.. К чему это? Мне не приятно. В тот день мы получили то что хотели, я выговорилась, он избавился от скуки. Вот и все.. Но меня назвали поэтом, на мгновение стало приятно.
Мой Алый... Тебя действительно порою не хватает... Иногда ночью, закрывая глаза и пытаясь уснуть зову тебя мысленно, только вот зачем? На меня кричат, ругаются или что то еще, я вновь начинаю звать тебя, мысленно повторяя имя. Но не для того что бы мне помогли, а что бы знать, для кого должен жить, из за кого не должен сорваться и не на орать в лицо отцу, что бы он не отобрал инет, что бы не причинил мне боль моральную... Мой милый, милый Алый, я помешался на тебе...