сильно! спасибо

Lerta23, спасибо Бродскому

ну и тебе тоже, я же его ваще не особо воспринимаю ... а тут понравилось

Lerta23, стоит почитать. и не только это И. Бродский Не выходи из комнаты, не совершай ошибку. Зачем тебе Солнце, если ты куришь Шипку? За дверью бессмысленно всё, особенно - возглас счастья. Только в уборную - и сразу же возвращайся. О, не выходи из комнаты, не вызывай мотора. Потому что пространство сделано из коридора и кончается счётчиком. А если войдёт живая, пасть разевая. выгони её, не раздевая. Не выходи из комнаты; считай, что тебя продуло. Что интересней на свете стены и стула? Зачем выходить оттуда, куда вернёшься вечером, таким же, как был, тем более - изувеченным? О, не выходи из комнаты. Танцуй, поймав, боссанову в пальто на голое тело, в туфлях на босу ногу. В прихожей пахнет капустой и мазью лыжной. Ты написал много букв; ещё одна будет лишней. Не выходи из комнаты. О, пускай комната догадывается, как ты выглядишь. И вообще инкогнито эрго сум, как заметила в форме в сердцах субстанция. Не выходи из комнаты! На улице, чай, не Франция. Не будь дураком! Будь тем, чем другие не были. Не выходи из комнаты! То есть, дай волю мебели, слейся лицом с обоями. Запрись и забаррикадируйя шкафом от хроноса, космоса, эроса, расы, вируса.

а пилигримов еще с раннего детства помню

кстати, не выходи из комнаты - куда лучше чем пилигримы..) по стилю, по смыслу, по красоте..)) и потом, ты всё какое-то не первозначимое у него берёшь... вот, например, стихотворение раскрывающее двойную суть (и трагедию) поэта... нет, всё-таки Бродский - это трагедия, но не только трагедия внешних судьбин, а ещё и внутренних противоречий и не выхода...заметь, не выхода - он не смог найти выход - из упадка. Натюрморт Вещи и люди нас окружают. И те, и эти терзают глаз. Лучше жить в темноте. Я сижу на скамье в парке, глядя вослед проходящей семье. Мне опротивел свет. Это январь. Зима. Согласно календарю. Когда опротивеет тьма, тогда я заговорю. II Пора. Я готов начать. Не важно, с чего. Открыть рот. Я могу молчать. Но лучше мне говорить. О чем? О днях, о ночах. Или же -- ничего. Или же о вещах. О вещах, а не о людях. Они умрут. Все. Я тоже умру. Это бесплодный труд. Как писать на ветру. III Кровь моя холодна. Холод ее лютей реки, промерзшей до дна. Я не люблю людей. Внешность их не по мне. Лицами их привит к жизни какой-то не- покидаемый вид. Что-то в их лицах есть, что противно уму. Что выражает лесть неизвестно кому. IV Вещи приятней. В них нет ни зла, ни добра внешне. А если вник в них -- и внутри нутра. Внутри у предметов -- пыль. Прах. Древоточец-жук. Стенки. Сухой мотыль. Неудобно для рук. Пыль. И включенный свет только пыль озарит. Даже если предмет герметично закрыт. V Старый буфет извне так же, как изнутри, напоминает мне Нотр-Дам де Пари. В недрах буфета тьма. Швабра, епитрахиль пыль не сотрут. Сама вещь, как правило, пыль не тщится перебороть, не напрягает бровь. Ибо пыль -- это плоть времени; плоть и кровь. VI Последнее время я сплю среди бела дня. Видимо, смерть моя испытывает меня, поднося, хоть дышу, зеркало мне ко рту, -- как я переношу небытие на свету. Я неподвижен. Два бедра холодны, как лед. Венозная синева мрамором отдает. VII Преподнося сюрприз суммой своих углов, вещь выпадает из миропорядка слов. Вещь не стоит. И не движется. Это -- бред. Вещь есть пространство, вне коего вещи нет. Вещь можно грохнуть, сжечь, распотрошить, сломать. Бросить. При этом вещь не крикнет: "Ебена мать!" VIII Дерево. Тень. Земля под деревом для корней. Корявые вензеля. Глина. Гряда камней. Корни. Их переплет. Камень, чей личный груз освобождает от данной системы уз. Он неподвижен. Ни сдвинуть, ни унести. Тень. Человек в тени, словно рыба в сети. IX Вещь. Коричневый цвет вещи. Чей контур стерт. Сумерки. Больше нет ничего. Натюрморт. Смерть придет и найдет тело, чья гладь визит смерти, точно приход женщины, отразит. Это абсурд, вранье: череп, скелет, коса. "Смерть придет, у нее будут твои глаза". X Мать говорит Христу: -- Ты мой сын или мой Бог? Ты прибит к кресту. Как я пойду домой? Как ступлю на порог, не поняв, не решив: ты мой сын или Бог? То есть мертв или жив? Он говорит в ответ: -- Мертвый или живой, разницы, жено, нет. Сын или Бог, я твой.

Utopist, Да, это действительно очень глубоко...глубже чем его можно прочувствовать. Спасибо. А я всегда знала только половину стиха. Думала на этом он и кончается. А теперь прочитав понимаю, что он полностью синхроничен с моим сегодняшним Я.

а я понимаю, что Бродский опасен и в какой-то степени пожалел, что выложил натюрморт это произведение нужно понимать в большом контексте, оно явно не "провиденциально" , во всяком случае, если воспринимать прямо-по-тексту это сложно объяснить, но повторюсь - поэт не выбрался из потёмок, в которые попал и хоть говорит он здоровски, вроде И.О. Архангела Метронома, но если вдуматься - крайне упадочнически местами Бродский слишком часто боится смерти, хотя слогом он крут это нечто вроде поэтического Эйнштейна, не верющего в эфир. (правда, на всякого Эйнштейна потом найдётся свой Тесла, должен найтись ))

Utopist, почему пожалел? думаешь я не совсем "допоняла" его?

нет, я боюсь, как бы ты не приняла его взгляд на вещи.... потому что опасное заблуждение таит он в себе, хыммм (как сказал бы Йода из Звёздных Войн) ну, местами...но очень ощутимыми местами

Utopist, а если уже приняла???

то зря вот и всё в них кроется упадок и нет места чуду

да и счастью с жизнью, увы, тоже слишком джондонно в худшем смысле этого эпитета но как красиво пишет!

да...пишет красиво! но упадок кроется не в стихах, а во мне....хандрю...

в стихах тоже и это опасно