мой король играл женскими ласками,
как жонглёр с кеглями в шапито.
перед сном писал повести, проснувшись
раскупоривал вино. любовник грустный,
витиеватые стихи дарил каждой девушке
смотревшей с вожделением в его сторону.
даже случайную любил как единственную,
даже ту что словом не обмолвилась тащил
в свои любовные заросли.
каждую ночь мой король падал на дно.
и где-то в трактире пригородном
он угощал местных пьяниц дабы не пить одному.
за грязными столами мой король впитывал
в себя истории судеб утопленных, повешенных,
понимал как ему повезло.
позже бежал к проститукам мадам Де Бордэ,
в борделе он пьяно радовался тому что
жизнь покупается, рьяно мчится туда куда
ему хочется; мой король за ночь справлялся
со шлюхами, успев полюбить каждую.

мой король был чужим в своём королевстве.
сам себя растерзал на мнимом распятии.
вот его жена приносит к кровати снадобья.
вот его сын в колыбельной радуге.
нет, болезненный бред, он один
умирал в грязной комнате. только вороны
в изголовии. только ржание лошади у шатких
ворот. в лихорадке он написал все свои
стихотворения. когда руки отнялись
не в силах перо удержать, когда ноги
сгнили, тело покрылось язвами,
когда лицо его съехало с черепа словно
маска восковая, мой король
принял решение - никогда больше не
унывать.