Сродни фениксу, встающему из пепла, я востаю из могилы. Из могилы собственных мыслей и гроба, слепленного из мировосприятия. То что не убивает меня, делает большую ошибку, то что не убивает меня физически, калечет морально, да вы даже и не представляете что за волк скрыт в этой овечьей шкуре. Только вот подозрительная овца имеет привычку уходить ночью в лес, тем и палиться. Там можно выразить всё что наболело сидя у мудрого дерева, а потом выразить всю боль в нечеловеческом вопле, разрывающем тебя изнутри всё время. Нет, легче не становиться, но какая то часть сознания требует этого, как крови. Больно, больно и обидно. Я схожу сума?Какая досада, хотя я предполагала что этим всё и закончиться, начнётся?? Да что же я такое на самом деле то? Чудовище, требует жертву, а я устала, мне плевать, откровенно срать, на эту жертву, просто устала искать, охотиться, находить. Нет больше удовольствия от того чувства погони, зато есть наслаждение от бега, быстрого, изнуряющего. От чего я бегу, от себя, от голода. а потом я падаю, падаю и немогу встать, я падаю и он догоняет меня, от него не скрыться, не убежать. Я чувствую как жизнь день за днём покидает меня и понимаю что снова пора, миг и я перестану думать просто добуду вожделенную кровь, а потом, придёт раскаяние. Вот только в чём? Я была не виновата что стала такой, но всё же.