Морг. Холодно. Кафельный стол. Свет искусственного солнца. Смешно.
Застывшее желе ран. Свернувшаяся кровь в уголках губ. Грустно.
Окровавленные перчатки. Грязный скальпель. Свежий шов на мертвом теле. Противно.
Приятная дремота в ожидании траурного марша, истерик, скорбных речей, стука земли по крышке гроба, эхо удаляющихся шагов... Вечность, сладкая и холодная, словно сводящая зубы вода из горного источника в Есентуках. Наподобие того, где мы отдыхали этим славным летом с соседкой, мирно возлежащей на соседнем столике.
Пару часов назад мы были обыкновенными студентками и ехали в метро, шурша пакетами из Арбата-Престижа и фантиками от леденцов Бон-пари.
А что мы сейчас? Мясо. И лежим мы в холодильнике, как продукты, таращась мертвыми глазами в беленый потолок. На соседнем столе лежит Ленка и улыбается потолку сквозь заляпаную кровью простынь. Она тоже думает о чем-то своем. И мне хочется подмигнуть ей незаметно для них, живых, штопающих мое тело. Но она все смотрит наверх своими остекленевшими