Сны мои - явления абсолютно галюценогенные и по жизни крайне меня забавляющие. В последнее время было несколько, заслуживающих внимания, так что пусть будет тут сон номер раз.
Город был огромен, но пуст. Жалкие остатки проржавевших зданий, покрытые мелкой пылью и желто-коричневым песком, плавились под лучами раскаленного солнца, сияющего на небе огненным шаром. Трава высохла, лишь мелкие точки насекомых и прочих гадов оживляли вымершую после исчезновения озонового слоя Землю.
Я летела на персональном космолете, маленьком, вроде машины, но быстром, как стрела. До упора вжимая в пол педаль газа, я стремилась в Цитадель, оплот жизни и цивилизации, огромную металлическую сферу, защищавшую людей от губительных лучей светила. Ворота автоматически открываются - и я внутри, парю среди гигантских небоскребов с зеркальными стеклами, лент дорог и подвесных магистралей далеко внизу, среди белого неонового света, дающего понять, что снаружи занимается заря. Матово-черный, синевато-серый и металлически-серебристый город, еще спящий, но уже совсем скоро закипящий суетными толпами, спешащими по своим делам - я не люблю его, в нем нет жизни. Люди стали похожи на роботов с четко зафиксированной программой, управление ими стало целью игры, ведущейся в верхах. И я спешу туда, к почти единственному каменному штилю центральной высотки, к административно-правительственному комплексу Цитадели.
Снова возникли проблемы, не за горами новый переворот, грозящий разрушить и этот хрупкий стеклянно-бетонный мир. За периметром гуляют отряды наемников-боевиков, плодятся искуственные создания, цель которых - сломать, убить и уничтожить. Небо Пустынных Земель захватили стальные стервятники, в разрушенных постройках скрываются чумные зомби, в пыли кишат пластиковые робозмеи.
Приземляюсь на площадку, открываю дверь космолета, шурша юбками, спрыгиваю на идеалько гладкий серый пол. Быстрее, вперед; коммандование, не высовывающее нос дальше периметра, должно узнать о происходящем. И кто, кроме меня, контроллера-биолога, Мастера Жизни, откроет им глаза?
Бегу в здание, за второй дверью слева - пустые стены серого кабинета, где еще недавно работал мой почти единственный друг. Его тут нет, и значит он мертв. Все потеряно. Я не успела. Власть перешла в новые руки. Мгновение абсолютной растерянности - и быстрее, быстрее прочь, пока еще не поймали меня, добраться до моего бывшего дома в сердце Мертвого Города. Там, спрятанный под радиоактивной пылью, есть склад оборудования и частный БОЖ - Блок Обеспечения Жизнедеятельности.
Старыми темными тоннелями пробираюсь домой. Тут все осталось по-прежнему. Разрушенный кирпичный 10-ти этажный дом, унылая полуразвалившаяся лестница, коричневая труха бумаг усеивает пол, косые лучи бросают неяркий свет сквозь желтые от грязи окна. Девочкой я жила тут, дышала, смеялась, валялась на старом синем диване, где сейчас покоится только пыль.
Что-то хрустнуло внизу, на первом этаже, под чьей-то ногой. Меня выследили. Времени нет. Запихиваю все, что могу сгрести, в сумку, аккуратно спускаюсь вниз, готовая ко всему. Из темной арки подъезда ко мне направляется невысокий силуэт, поднимает честные серые глаза и пристально смотрит. Это - голем, и он пришел убить меня.
Ловлю взгляд, фиксирую контакт, открываю канал - нет, тварь, не на того напала, я - Мастер. Подхожу ближе, дотрагиваюсь до лба рукой, легонечко толкаю - от моей руки расползаются трещины по мгновенно ставшему желтовато-коричневым телу. Глиняный голем, как банально. Рассыпающееся тело падает вниз, переступаю его, не оглядываясь, ухожу.
Петляю по вымершему городу, поворот, еще один, раскаленное лоно улицы, подворотня. За мной идет охота, я знаю, я чувствую. До схрана осталось немного - пустой проход, лестница вверх, и тень из-за угла - глиняный голем. Все те же большие серые глаза, наивно смотрящие с по-детски невинного лица, по-кукольному пухленькие губы, маленькое детское тельце. Девочка. Так рисовали когда-то ангелов. Она похожа на мою умершую дочь.
Идет ко мне, тянет маленькие ручки, а в глазах расползаются тоненькие коричневые дорожки - кончается энергия, и плоть обращается в глину. Смотрю, завороженная. Она силится что-то сказать, но с розовых еще губ не слетает не звука. Переносчик информации, творения моего мертвого друга, тоже Мастера Жизни, не иначе. Никто другой не мог знать, как Она выглядела. Бегу к ней, хватаю, обнимаю, смотрю прямо в темнеющие зрачки, расплескиваю по сторонам энергию, пытаясь вложить в нее хоть крупицы, но канал разорван, разорван мной, а на восстановление нет, нет сил... Проникаю в ее сознание - обрывки картин, беспорядочные зрительные образы, каша желаний, мыслей, маячащая где-то на грани нить цели. Пушистая кисточка рассыпающихся в пыль ресниц тянется вниз, она обмякает в моих руках, падает, часть спины уже превратилась в иссушенную солнцем, крепкую как камень глину. Вода, нужна вода, она остановит реакцию. Тащу ее к темнеющей рядом мутной луже, брызгаю, она на секунду открывает глаза и снова начинает рассыхаться. Роняю ее в воду. Нет, не умирай, ты мне нужна, пожалуйста, остановись, прошу, впитай, поживи еще немного, родная моя, еще капельку,чуть-чуть, не уходи, не исчезай, не умирай, живи, живи, живи . . .