Ничего не пишу, уже черт знает сколько времени. Плохо. Скучаю по Ире. Стихи не идут, роман заглох, временно, канечно.
В основном жизнь протекает ночью. Что делаю, лучше не спрашивать.
Днем дела, сплю урывками. Но жизнь идет. Куда идет? Вперед - однозначно.
Стал чаще задумыватся о смерти, признаться одолевает страх того, что я могу не успеть сделать, то чего хотелось бы. Вроде молодой и чего мне думать об уходе.
Глупо. Это расшатаная психика, мании, поиск в себе того, чего на самом деле нет.
Иногда засыпая, думаю, что умираю и в ужасе просыпаюсь. Вроде еще не заснул, а сны уже снятся. Что это? Сознательные сны...Есть даже способность создавать свои сценарии в таких вот снах. Кстати начало книжки и многое в ней было написано именно так. Сон придал красочности и оживил детали.
Пойду покурю...