Я взял на прицел свои летние мысли
И кинул их в пропасть грядущей зимы.
Как птица по небу, летаю по числам,
Которые сыпят мне календари.

Да прижав подбородок к замерзшему горлу,
Брожу от весны до чужих пирожков,
Мне не мало, хотя могло быть и много
Зерна в кормушках больших городов.

Не смотри так любезно на спящего бога,
Во сне он не слышит наши мольбы,
У него звездный путь, у тебя лишь дорога,
Но общие страшные сны.

Представляешь, вчера мы еще целовались,
А завтра наверно не вспомним друг друга.
Как ветер и листья с тобой развлекались,
А в итоге останется белая вьюга.

И я убегу вертеть жернова,
Как утренний чай, остывших дней.
А ты, закатав до локтей рукава,
Пойдешь щекотать щеки людей.

И на сцену поднимется концертмейстер,
Не в праве совсем, но обьявит антракт.
Он дерзок и груб, но за то честен
И в деле своем чувствует такт.

Так зачем воровать горячую воду,
Да тайком, по карманам, ее разносить?
Ведь в такую не летную совсем погоду
Мэри Поппинс в окно не залетит.