И вот опять начало недели. Ничего не изменилось. Почти ничего. Только теперь музыка в ушах орет громче, на улице холоднее, в душе более пусто. С каждой новой строчкой стихов, в душе становится как-то пустынно но одновременно легко. И вот не знаешь, что лучше, писать или нет. Выбирать легкость пустоты или тяжесть раздумья...

-----------------------------------------

А безупречная голова сидит рядом и обижается на все подряд. На то, как смотрю, на то как пишу, на то как говорю. Она слишком сильно замоталась в толстый шарф проблем, и убеждает что все это из-за меня. Машинально я отгоняю ее прозрачных мух от своего оперения. Но где-то в глубине себя ей сочувствую... И рисую карту выхода из лабиринта, но она ее прочесть не сможет.