Не всякий полуночный,
Не всякий утренний запомню.
Он слишком точный, междустрочный,
Им кружку до верху наполню.

И пальцы обжигая,
О раскаленные бока видений,
От утра к вечеру перебираюсь, проливая
Фантазии не смытых книжных чтений.

А за окном рассвет
Или закат горит одним и тем же цветом,
Уставшей краснотой последних двух-трех лет,
Да электронных письменностей надоевшим бредом.

Подумать только
Я так востребован и одинок,
Я словно апельсиновая долька,
Которую вот-вот отправят выжиматься в сок.

И мысль лишь одна
Не скоро, видимо, меня покинет.
Кто смотрит на пейзажи из окна,
Тот кроме них, конечно, больше ничего и не увидит.