[692x617]
К каждому человеку любовь приходит по разному и решает, оставаться ли в его гнезде. Но, есть такие люди, которые не дожидаются ее. Они видят, что она рядом. Что она очевидна и близка, но… но так далека, что нельзя дотянуться до нее рукой.
Он был как раз одним из таких людей. Его редко заботили дела мирские и материальные, хотя Он не имел все блага, что так алчут люди. Но не был Он доволен и своей жизнью. Хотя. Хотя Его жизнь существовала лишь в строках. Именно в строках. Со строками он просыпался, со строками засыпал и со строками каждый день умирал где-то внутри. Нельзя сказать, что это было чем-то странным для Него. Скорее, Он уже привык и в кой-то веки обрел свое мнимое счастье, но где-то в глубине души Он понимал, что так дальше продолжаться не может вечно. Придет старость, а он все еще будет жить лишь письмами?
И вот, каждый день Он жил. Жил так, будто бы не было Той, что ждала. Точнее, пытался жить. Хотел жить, но никак не получалось. На тепло и нежность он лишь отворачивался, на злобу и ненависть лишь уходил в какой-то задумчивости. Казалось, Он никогда не умрет и будет вот так вот каждый раз уходить, забывая все и тихо, как будто бы пряча в улыбке что-то, улыбаясь сам себе. Так мило и так мечтательно.
Наверное, в такие времена Он видел сны наяву. Мечты и грезы. Какими бы печальными или грустными они не были, Он всегда улыбался и всегда знал, что даже если они грустные, то все равно он будет счастлив, ведь все эти мечты были посвящены лишь Ей. То есть, той Единственной, что он писал и чьи письма прочитывал несколько раз, наслаждаясь ее немного резким почерком и столь милой манерой писать.
Но ничто не длилось вечно и, в конце концов, пришел день, когда Он пропал. Пропал просто так, без знаков и без писем. Через пять дней дверь в его квартиру выломали, до этого проделав дыру в ней – же и открыв защелку, на которую Он запирал квартиру каждую ночь. А после вошедшие обнаружили, что в квартире пусто. На кухне лежала пустая тарелка и два бокала, один из которых, видимо, был наполнен вином. Рядом лежали вилка и нож, которые, вопреки всем представлениям о версии суицида, не были ни окровавлены, ни как-либо использованы. То есть, лежали они тут уже давно.
В конце концов, обойдя все комнаты, никто из ворвавшихся ничего не нашел. Ни трупа, ни следов битвы… Все было убрано и аккуратно сложено, словно бы тут поддерживался обыденный порядок. И лишь одно письмо, в котором последней строчкой было «Люблю и целую», лежало на столе, что был в кабинете хозяина. И ничего такого в письме не было. Видимо, писавший эти строки был счастлив, но Он почувствовал иное. Возможно, там… вдалеке, где сидит за стулом и пишет ему письма Она, ее слезы капают прямо на поверхность стола, потому что Она не может позволить им упасть на бумагу.
Наверное, поэтому Он и пропал.
В этот же день, когда Его не стало, у Нее шел дождь. Она стояла у окна и, сидя на подоконнике, смотрела на улицу, по которой суетливо бегали люди, застигнутые стихией, и спокойно прохаживались предусмотрительные персоны, захватившие с собой зонт.
«А дождь ведь Ему так нравится…» - пронеслось у Нее в голове и Она грустно улыбнулась. Затем по щекам потекли слезы, но Она не стала их вытирать, а лишь сглотнула и продолжила смотреть в окно. «Я не должна плакать…» - снова мысли, но Ей уже было все равно. Чувства переполнили несчастную и счастливую одновременно, и Она прикрыла глаза, как будто бы это могло остановить ту волну печали, что подбиралась откуда-то извне.
Стихия продолжала бушевать и, вскоре, одно из окон распахнулось, впуская холодный ветер, и в голове тут же пронеслось: «Надо закрыть окно.» Но Она все еще сидела на подоконнике и смотрела на улицу, а ветер сомкнул свои объятья на ее талии.
- Кто ты? – спросила Она, как будто бы надеясь услышать ответ, и, как ни странно, с желанным ответом пришел столь желанный гость…
- Прости… - шептал ей Он - …прости за то, что обнимаю тебя лишь сейчас. Я Твой. Просто Твой. Ничей больше, поэтому у меня нет имени, и я не хочу его иметь. –
Немного помолчав, Он хотел продолжить, но девушка постаралась повернуть голову, на что Он снова прошептал ей
- Не оборачивайся. Обернешься – и я пропаду, как мираж. –
- Тогда зачем ты пришел? – в Ее вопросе слышалось раздражение, но Он был спокоен, и Она все еще могла чувствовать его медленное, горячее дыхание у себя на шее. Он был близко и стоял прямо за Ее спиной, обнимая Ее за талию.
- Потому что я… - но не успел он закончить, как Она рванулась с места и крепко обняла Его. Руки буквально впились в Его плечи, а ногти как будто бы пытались порвать на Нем рубашку, лишь бы не отпускать Его из объятий.
- Молчи! – Закричала она, уткнувшись лицом в его грудь, и в этот момент Он почувствовал Ее горячие, словно потоки огня, слезы. Такие желанные и такие нежданные одновременно.
Но он закончил и, обняв ее за талию, прошептал три слова: «Я люблю тебя…»
Прошло несколько дней. Она шла по мощеной улице, разглядывая объявления, и красное платье трепетал ветер. Уже не тот, что бушевал тогда, когда Они встретились.. Это был добрый и нежный ветер.
Сделав несколько шагов, Она остановилась у кафе, вывеска которого была «Cafй L’Amour». В этот момент на Ее губах появилась улыбка. Такая, которую нельзя было скопировать или описать. Такая, которая бывает лишь у одних людей.

…У Влюбленных…