Круг лиц сузился, соприкасаемся кончиками пальцев, вызываем дух себя. Это о том, как проснуться похмельным и не поверить, что это Ты. Прошлой ночью бил иконы, проклинал, догонял, рвал. А потом отходил немного, плакал и звал мать. А потом употребляли ещё. И плевать, что дворник на рассвете соскребёт то, что когда-то ходило, дышало…. Срыв за срывом. В таких состояниях невозможно не попасть на бабки, на крыши, за решётку. Как низко мы пали!
А жить хочется. Когда на седьмое утро сможешь вдруг не выпить, точнее не сможешь выпить, к обеду приходит просвет. Ожоги от затушенных о запястье сигарет болят, видишь размазанную по стенам любовь, блевать ненавистью к себе. Ненавидеть, кататься, пеленаясь в ленты рубашки, ползти, подняться, пальто и перчатка (кол-во одна штука), на выход…..
Я опять очнулся в такси, я опять бензином и спичками уничтожил за собой. На память о трёх неделях фотографии и зарок не уходить в алко-трэшевое плавание навсегда и артерии оставить в покое.
Ещё бы суметь.
Ведь умел, было место в башке маленьким милым глупостям, запискам в тумбочке. Что-то реалити запанковался, может, кризис сказывается – как-никак шестеренка своего государства. Я буду всё на кризис в стране сваливать, и ботинки рваные, джинсы исписанные багряными цитатами, стрижка самсебяузеркалатупыминожницами, боли в печени, отсутсвие работы, гематомы и порезы на себе любимом и ближнем ненавистном, желание лечь в дурку, ночные страхи, словесные недержания….
Я шалабол, знаю, но попытка не пытка. Не пью день первый.
П.С. комменты отключены. Сам знаю, не надо лечить, мне сегодня любой йод ядом будет