Искал истину – вскрывал вены. –
Понял, бесполезно.
Смотрел в дуло – искал выход. –
Рулетка. Ещё дышишь.
Читал трактаты учёных о смысле,
За псевдо-идею закончил бесславно.
А она рисовала твой портрет кистью,
А она пишет длинные письма.
Письма, что не доходят до адресата.

Есть такие, им всегда тесно.
Их не сдержит и инвалидное кресло.
Им шепчет в шею протесты ветер,
Они взрывают римские колизеи.
Они целуют туда, где больно,
Отрицают сказки, дьвола и бога.
Они сжигают сразу и много,
Тоскуя о дальних пыльных дорогах.

И эти дороги криво уводят,
Показывают дали, где не раз бывали
Во снах с четверга на пятницу.
Сквозь слёзы улыбнуться, но не спрятаться,
Когда все получим аусвайс в иллюзорность.
Не верю, что закончу позором,
Бесславно за псевдо-идею,
Со вскрытыми правдой венами,
Искалеченой серыми танками,
С сердцем заспиртованным в банку

Zаbеrи меNя отSюда