Телефон орёт. – Алло. Молчат.
Абонент повесился на проводах.
Зеркало. Я красива как смерть,
Веришь ли, хочется петь?
Платье не скроет, наоборот.
На запястьях следы запуганных нот,
Запрещённых идей, извращённых поз.
Нас закидают венками из роз.
А потом забудут, свой выпьют чай,
Мы в гробу будем истошно кричать,
Загонять под ногти занозы, но
И тот мир умер, умер давно.
Боль не имеет значимости.
Почему же с ней я богаче?