Слушать этот музыкальный файл

В воздухе произошли изменения. Будто ветер доносит чахоточные нотки, едва заметные, но ощутимые для искушенных продыхать смертью.
Солнце, зелень прячут меж себя хоровод прелых листьев. Мне сейчас понятен был бы дождь. И кажутся чужими кудрявые тучки.
Каждую осень это происходит. Безумие, ласковое в каждой венке, в каждой песне звучит.
И только на двадцатом срыве, пришедшемся на сезонное угасание, паника не зря.
Всё, что происходило раньше, чем мучилась, забивая глубже/больнее, чем писала, что снилось на грани реального…. – всё было контролируемым. Более менее, но само_дозированно. Как когда один бухаешь, никто не шантажирует «Если ты меня уважаешь…»
А сегодня плюсую, как выпали из социума. У моей песни слишком жилистое сильное горло, чтобы можно было на него наступить. Никто не виноват. Я серьёзно не знаю, где дальше находить себя. Может, махну куда-нибудь на Курильскую гряду (?) рыбу чистить. Фу, бля…. Но так честно. Как ножом в собственную грудь, чтобы не ткнули в спину.
П.С. «Прости меня, моя любовь» Потому что, даже убив всех «соседей, мешающих спать», проблемы не решить. Стыдно за слабости «но кто я без них?»
Кажется, довралась до Точки.
«хороший мой, зачем тебе такая мёртвая звезда? отсюда в небо не уходят поезда, я не могу помочь» (с)