[423x698]
Серость вырождения, как личности. Пьяная сырость глаз-глазниц. Осклизлые стены, кровью маршрут по ним: конечная.
Это дно.
Анаша на завтрак.
Никто не заставлял, надымила. Смрад – не дышу больше.
Высоко вверх, будто несколько световых лет назад, минуя зону отчуждения, есть небо.
Только я прокляла его.
Небо может сделать вид, что прощает. И даже снова станет светло-синим.
…Но летать в себе больше не позволит.
Белые больницы-колёса, что лечат истерику красочными галлюцинациями.
Матовая от порошка слизистая оболочка при вздохе.
Вываренная на молоке жидкая масса – убийца сознания, созидатель храма Вечности.
Грибы и губы - розовым языком слизывать яд во имя нирваны.
Пары бензина в волосах, растворитель в порах - зависнуть вне системы.
…Всё это было.
Остался безжалостный блеск остриём под кожу. «Сладкие сказки в шприцах стеклянных, в книгах, которые прочитаны не будут…» (с) («Otto Dix»)
…И дороги к электрическому свету в конце тоннеля.
…А может, там горят свечи…
Разницы нет. Нет и зависимости.
…Но это дно. И здесь темно. И двусмысленно низко.
И чтобы упасть ниже, нужно пробить головой асфальт.