Никому не признаешься в чём-то невесёлом. Гонишь себя ночами по городу, по пустым паркам, гуляешь вдоль реки - там, где никого уже нет. "Ты чего грустишь?" - спрашивают меня изредка. А как мне ответить? Так не хочется, чтобы кто-то переживал за меня. И так уже наворочал дел, как с этим жить - не знаю; хотя и бывают вещи пострашней, но... я не настолько глуп. И я всё исправлю.
Никто не верит в меня, кроме меня. Никто не понимает, что именно мной движет, что я чувствую. Да и не должен никто, по сути. Я знаю, что смогу, и на что иду - знаю.
Лучше так, чем что-либо ещё.