Тонкие звенящие сосуды, маленький колумбарий твоих собственных "я", которых, кроме времени, негде и не в ком похоронить, раз они не выросли и не стали тобой; и дымчатое стекло абсолютно беззвучно, это только ты себе представляешь, что они звенят, потому что ты помнишь всё на свете.
Злишься на всё своё, если кого видишь в объятиях друг друга. "Что же я..." - говоришь сам себе, упав ничком на кровать дома, а больше ничего и не знаешь, что сказать... и чего ты, на самом деле?..