Я вернулась к началу, туда, где когда-то сломалась...
К этим стенам, что помнят слёзы мои, и помнят мой крик.
Я закончилась, в общем-то. Меня почти нет, доигралась.
Больно где-то в груди, и всё ближе финальный мой миг.

Я опять вернулась туда, где хорошее было, и было плохое...
Здесь дрожат тени прошлого, в дымке ночной растворяясь.
Но не это пугает. Мне страшно, любимый, совсем другое.
Пустота и молчание. Я много пью, к утру до пьяна напиваясь.

Проза тоже - как выход - спасает, но это ещё сложнее, больнее.
Про дорогу писать я могла бы тонны статей, романов, или эссэ...
С каждой такой поездкой я становлюсь мудрей - и чем-то слабее.
С каждой поездкой такой я всё ближе - к чужой на шоссе полосе.

Я вернулась - а толку? Мне так же больно, как было, родной...
Ты молчишь? Улыбаешься? Думаешь, скоро перегорит у стервы?
Думай, как хочешь, милый. Я люблю тебя и хочу быть с тобой.
Не смотри на губы искусаные, не смотри, это просто - нервы.

Я вернулась на старт, у которого финиша нет за чертой.
Интересный подход, в самый раз для меня, что терять?
Беспросветной тоской, и холодной, серой дождя пеленой -
Этим всем я себя травлю понемножку, да и - наплевать...