Есть в нашем доме один старичок. Он очень серьезный, статный, у него седая окладистая борода и солидные очки. Он говорит со своей собакой по-немецки, читает стихи, а еще однажды он попросил у нас спички. И когда мы сказали, что у нас их нет, он гордо прочел веселое матерное двустишие про стрелка без спичек и пошел в темноту, отдавая собаке команды по-немецки и ворча что-то про себя.
Он очень много пьет. Часто можно увидеть его идущим неверной походкой по двору, говорящим с самим собой. Тогда он начинает обращаться к прохожим, комментировать их внешность в трогательной старинной манере...
Сегодня я видела его два раза. Оба раза он сидел на земле возле детской площадки и не мог встать. Он был пьян настолько, что даже не мог говорить сам с собой.
Папа сказал мне, что видел его недавно на улице. Он сидел на проезжей части, отталкивая тех, кто хотел ему помочь. Он кричал, что не хочет больше жить.
Я знаю, что его считают сумасшедшим старым пьяницей. По сути, так и есть. Но почему-то я питаю к нему какое-то уважительное сочувствие, мне бесконечно жаль этого интеллигентного старичка, который так смешно читает похабные стишки и говорит со своей собакой по-немецки.
Я не знаю, почему сейчас думаю именно о нем. Просто очень, очень больно было сегодня его видеть.