Господи, столько времени прошло с предыдущего поста... Сколько с тех пор прожито, передумано, перечувствовано... А я ничего не помню. это мысли, которые приходят в голову по пять - десять раз за неделю, но моментально исчезают, чтобы потом нарисоваться вновь. Они стоят того, чтобы их однажды записать, но, видимо, записывать их все же не стоит.

Вот так вот можно написать пять строк ни о чем. я всего лишь заявила, что не знаю, о чем написать. хотя чувствую, что нечто назрело.

А, поняла. Я завидую людям, у которых есть конкретная цель, завидую, завидую!!! Я хочу, чтобы кто-то мне сказал: Рита, ты должна стать футбольным журналистом. Я не хочу. Или эконом-журналистом. Я не хочу. Критиком? Тоже не хочу. писателем - не хочу. Полит-журналистом - не хочу. Нет в этом мире ничего такого, чего бы мне хотелось.

такое впечатление, будто цель есть у всех... Эта мечта или идеал - все что угодно. Карьера, деньги, секс с пи Дидди, семья, книга... У кого что. А у меня ничего. Я просто хочу спокойно прожить те 60-70 лет, которые суждено. Чтобы были деньги на кусок хлеба с маслом и несколько хороших альбомов - CD. И ЭТО ВСЕ!!!

Почему ради такой мизерной цели в этом мире тоже приходится потрудиться? Я ведь НИЧЕГО НЕ ПРОШУ. (почти ничего).

Люди, дайте конкретный совет. скажите: ты должна сделать то-то и то-то, чтобы достичь того-то. Если ты этого не сделаешь, наступит конец света. Но это же бред.

На свете живут миллиарды людей, каждый день куча народа умирает, рождается - еще больше. Мне от этого, как и большинству, ни тепло ни холодно. Будем смотреть правде в глаза. Сегодня наверняка в Африке умер ребенок, умер от СПИДа. но мы ведь даже об этом НЕ УЗНАЛИ.

После каждого человека в этом мире остаются продукты его деятельности, самые разные: от "вторичного продукта" до плодов его работы. Но даже в "Евгении Онегине" почти не осталось самого Пушкина. Мы можем найти на страницах некоторых изданий автопортрет поэта, его автографы, можем прочитать его многотомные биографии, послушать мнение критиков, но все равно мы никогда НЕ ПОЧУВСТВУЕМ человека. Он исчез. Мы не сможем с ним поговорить и спросить: "Александр Сергеевич, а вы действительно тут имели в виду то-то?"

Но это - Пушкин. А ведь о большинстве людей никто и не знает. Ну сколько у нас знакомых? А теперь давайте сравним их число с населением всей планеты. Смешно. Мы не знаем даже своих прадедов. то есть некоторые знают, но я, например, - нет. Мои прабабушки умерли когда мне было два-три года. Я их толком не помню. О них у меня ничего не осталось. И от большинства людей почти ничего стоящего не остается. Детские рисунки и стишки, вышивания, аппликации, какое-нибудь шитье или вязанье, поделки, воспоминания их детей, которые через какое-то время уйдут в никуда.

То есть единственный способ оставить у значительного числа людей в мире какие-либо внятные воспоминания о себе - это создать что-то выдающееся. но даже тогда почти все сведения о тебе, которые пойдут в народ, будут лишь мыслями других о тебе.

Человек, который ставит перед собой цель... Допустим, он ее добьется. А дальше что? То же постигнет и "бесцельного".

говорят, что есть люди, о которых никогда не забудут. Моцарт... Я помню, но я о нем знаю не так уж много. Можно узнать и больше, но с его смерти прошло несколько веков! сколько сведений утеряно, сколько приукрашено, сколько придумано! А что будет лет через пятьсот?!

Какой же вывод можно сделать из всего этого выше пересказанного потока сознания? Не так уж важно, быть или не быть. Жизнь бессмысленна. Оригинально, правда? :/