Мне уютно здесь.
Я вернулась.
Чёткие буквы.
Без меня не пропали, сироты подстреленные.

Все вечера как кофе.
Густые по свету.
Этот день трудно назвать днём, это мрак, бесцветный тёмный мрак, даже в два часа дня, в три.
Завтра первый день зимы, всю осень почти я не могу писать, ничего.
Время… его нет. его слишком много – день проходит за два-три.
А на взять ручку, сесть за клавиатуру – времени нет.
Я радуюсь – всё, что я делаю, что бы я ни делала – я радуюсь, что у меня есть такая подруга. Как же я могла жить одна. Как.

То ли снег весь ушёл, оставив мокрую чернь, то ли мрак.
Но шевелится веселье внутри, предмаскарадное, нарочито оставшись дома, одной.
Так соскучилась по себе.
Сил нет.
Сил слишком много.
Ну то же, да, что и со временем.

Та жизнь тоже не пропадёт.
Век бы её не видеть. Закрытых.

Села, почта сразу – стихи высылать – тому, тому, сЯму.
Некоторые даже просят.
Я обещала концепт.
Вспомнить о Москве.
Издатель.
Редактор.
Ага.
Ведь надо б.
Ведь пили вместе, целовали руки, ждали концепта).
Я жду пока улыбка станет искренней и тогда уж встречаюсь с другими людьми.
*вы догадались, что мир делится теперь на остальных*

Синие цветы не предел, вчерашняя роспись лиц тем более.
окружить себя карнавалом.
Клеить маски другим.
Впереди РОЖДЕСТВО.
Мои глаза – бенгальские огни.