Телу невмочь, когда ж станет ещё холоднее.
Вскипятить лёд в себе, возвести Темно, Тихо, Боязно.
Недели тесны, не влезают в них встречи из дней и
Ночей. Встречи на раз-два-три в омут только по пояс.

Чернь пробелов. А тет-а-тет сжат в монолог из мы.
Измываясь над тенью, выпячивается солнце.
К правой щиколотке привязан мир кубической белизны,
И нахлобучен на спину свободы панцирь.