На Конюшенной сохнут, чернея, чайные розы, так смотрит бронзовый Гоголь.
Дерутся деревья, швыряют друг друга, за шиворот листья пихает тополь
клёну
-На, забирай всё, что хотел отдать, вали, у меня другая валюта,
Вздор в небе пунцовом, а Гоголя взор становится лютым,
Он всё больше кутается, или твердит твёрдыми устами усами,
Какими мы стали, какие мы сами,
-Но как же свалю, тополь, у меня корни
У тебя корни
К тому же они сплетены, мы уже сплетены
- Но не видно будет в тени
Как порву их, чтоб ты не душил, - шипит он клёну в шорохе как в канве.
Но мёртвые - душат больше, - с присвистом ветра цедит Н.В.
[700x491]