"Судьба иногда похожа на песчаную бурю, которая всё время меняет направление. Хочешь спастись от неё - она тут же за тобой. Ты в другую сторону - она туда же. И так раз за разом, словно ты на рассвете втянулся в зловещую пляску с богом смерти. А всё потому, что эта буря - не то чужое, что прилетело откуда-то издалека. А ты сам. Нечто такое, что сидит у тебя внутри. Остаётся только наплевать на всё, закрыть глаза, заткнуть уши, чтобы не попадал песок, и пробираться напрямик, сквозь эту бурю. Нет ни солнца, ни луны, ни направления. Даже нормальное время не чувствуется. Только высоко в небе кружится белый мелкий песок, который, кажется, дробит твои кости. Вообрази себе такую бурю.
Ты, конечно же, выберешься из этой жестокой песчаной бури. Метафизическая, абстрактная, она, тем не менее, словно тысячи бритв, немилосердно кромсает живую плоть. Сколько людей истекают кровью в этой буре? Твоё тело тоже кровоточит. Течёт кровь - тёплая и красная. Ты набираешь её в ладони. Это и твоя кровь и чужая.
Когда буря стихнет, ты, верно, и сам не поймёшь, как смог пройти сквозь неё и выжить. Неужели она и впрямь отступила? И только одно станет ясно. Из неё ты выйдешь не таким, каким был до неё. Вот в чём смысл песчаной бури..." (c)