Я звонил тебе, съедаемый расстоянием и тоской. Звонил, после того, как побывал на кладбище у Него. Знаешь, твой голос сегодня был такой прохладный, как ветер позднего сентября... А у Него... я так ничего и не услышал, как не пытался. Я сейчас совсем один. Последние дни сложились в череду бесполензных происшествий. Я решил, что самое время Его навестить. Беззаботно покинувшего всех нас... Бросившего меня и остальных. Эгоистичного... Я принес свежих цветов, зажег новую свечу. Оставил у плиты очередное письмо-на-тот-свет. Меня раздражает то, что кто то убирает все время мои письма. Пусть лучше гнили бы прямо тут, запечатанные на веки в желтоватые конверты без адресов. И надеюсь, это не Его родственники их убирают. И, о Боги, лучше бы их никто не читал... Я принес Ему алые хризантемы. Не нашел подходящих лилий или нарциссов. Твои слова через расстояния теряли буквы, на середине разговора я перестал угадывать смыслы. Я просто хотел слышать твой голос, будто ты рядом - но не касаться тебя, не чувствовать запаха - та еще пытка. Цвет твоих волос мерещится мне в самом августовском воздухе.

Я так и не нашел себе места в этой жизни. Того места, где смог бы проявить себя, как нечто живое и особенное. Я даже не знаю, что у меня выходит лучше всего, чтобы это совершенствовать...

Я не хотел говорить, хотел просто бесконечно слушать. Но тебе сегодня, по всей видимости, говорить тоже особо не хочется. 

V V V "Того, что никто не помнит, никогда не было. Человеческая память, просто запись..." (с) SEL V V V