Перечитываю дневник.
Хм, интересно вы тоже чувствуете тот яд, которым начинено каждое слово?
Самоирония.
И всегда вопрос: где я _не_ играю?
В какой записи та искорка безумия и детские ручки, измазанные в акварели?
Где циничный писатель?
Романтическая девушка, грезящая о принцах и драконах?
Призрак былой чести и чистоты?
Где порывистый юноша?
В какой избалованный удачей пират?
Ленивый взмах седого хвоста?
Горечь?
Одиночество?
Безысходность?
Усталость?
Спокойствие?
Безразличие?
Судорожные метание?
Понимание?
Смирение?
Попустительство?
Где то настоящее?
Реальность уходит.
Сон...
Эфир...
На самом деле это не имеет значение.
Ничего не имеет значение.
Это лишнее.
Я просто схожу с ума.
И пытаюсь занять себя чем - то.
Но оно не мое.
Или упасть,
или подятся...
Забудьте. Этого не было.
Надо напиться. И пореветь в подушку.
Надо побыть просто человеком.
Простой девушкой. Обычной девушкой.
Стереотипы форева.
И мне _нравится_ писать каждое предложение с абзаца.
P.S. Большая часть дневника закрыта. Давно уже. И слава Богу... я там нормальная. Наверное.
Надеюсь, вы ничего не поняли. И вообще сейчас в постельках спите. И этого не прочтете. Вот.
Хотя нет, я вру.
Тише-тише, спите мыши.
