Я пью несладкий кофе и ем горячий тост. Я утекаю. Неизбежность самоосознания и самокопания меня волнует. По коже проходят почти эротичеки приятные волны, которые не дают убежать от собственных мыслей...

Медленно остывает кофе, покрываясь тонкой полупрозрачной плёнкой. Где-то я понимаю, что глаза смотрят на тетрадь, диск, колонки и всё то, что находится сейчас на моём столе. Но ничего этого не видно... Всё, что есть и когда-либюо было - всё здесь. Внутри... Внутри меня. А где я?..

Перегруз..

Меня нельзя любить....

Маленький комочек, существующий в моей душе с самого моего рождения, который неотделим от меня и который проживёт со мной всю эту жизнь, медленно, но неуклонимо сжимается и пульсирует. Мне почти больно. Комочек превращается в точку. Я почти кричу. Я почти не слышу смех мамы за стенкой. Я почти не вижу буквы. Я почти забыла небо. Я почти выключила свет.

Меня почти убивает то, что меня действительно НЕЛЬЗЯ любить! Нельзя - значит, невозможно.

Кофе?

Остыл...