Если понравиться, добавляйтесь в друзья, много чего буду писать в дневнике=)

Название: Джастин Хенкс
Автор: Such_a_lonly_day
Бета: нет у меня её. но вакансия свободна.
Пейринг: Нет его. Но читайте, сами все поймете.
Рейтинг: NC-17, т.к. с матом.
Жанр: POV,
От автора: Кто то тут просил что-то необычное. Получайте драмму-боевик.
Статус: закончен


Рабочий стол-Правая кнопка мыши-Вниз-Создать документ WordPad(5)-Два щелчка левой кнопкой-Поехали.
Сколько раз зарекалась больше не садиться в это кресло, жестоко горбя спину, вдавливая в себя шею и писать. Может хватит? Видимо нет. Правая рука все больше и больше проситься потанцевать на черных клавишах, на которых изображено по две буквы сразу. Белые и красные. Я пользуюсь красными.
6 утра. "Черт возьми! где они? Феназепам. Кровалол. Анальгин. Асперин. Коффетин. Ах вот ты где! Коффетин. Прекрасное избавление от реальности. Платформа таблеток из десяти штук стоимостью в 2 бакса. Что бы я без вас делал."
Он уже принаровившимся движением выталкивает из упаковки 4 белых круглешка, запрокидывает голову, глотает без любой жидкости. Никакая вода не требуется при таком состоянии в котором находился Страйфи. В его голове тут же что то пошатнулось. На миг показалось что мозг немного перевалился на одну сторону. Градусов примерно на 15-20. В глазах немного потемнело. Ему стало страшно.
"Нет, всего лишь давление"
Страйфи присел на угол красного кожанного дивана.
"Ненавижу этот диван. Чтобы он сгорел вместе с этой гребанной квартирой."
Приступы ненависти. Они стали слишком часто посещать его. Ничего не помогало. Вечеринки не приносили былого кайфа, общение с друзьями, девушки, всякая херня из этой самой звездной жизни. Вот что они с тобой сделали, Страйфи, вот оно. Ты хотел такое будущие? Твое будущие прошло. Теперь расплачивайся. Время от времени Страйфи старался вспомнить, продавал ли он душу дьяволу или это был лишь сон? Но то что он находился уже как с месяц в аду не вызывало у него никаких сомнений. Он прошелся по своему загону, по своей клетке размером в двести квадратных метров. Ничего нового. Только как обычно какие то две куры лежал на его, ЕГО личной кровати.
"Кстати, а почему я не голубой?"
Довольно странно, учитывая его окружение, так называемые творческие личности, склонные к провокационным выходкам.Скорее всего тут-то и зарыта собака: быть геем в наши дни - это просто уже не интересно. Слишком простое решение. И еще- Страйфи ненавидит храп. Он готов в реальности убить этого человека, издающего черт знает какие звуки, заставляющие сотрясаться сознанию и прогоняющие единственные часы счастья - сон. В последнее время у него была бессонница. Хотя это не очень правильная фраза.
В последний месяц он стал сгустком злости, агрессии, ненависти. Особенно он ненавидел то место где он живет.
"Надо было давно продать эту квартиру. Давно забыть про неё. А к херам все!"
В его "доме" стены были пропитан воспоминаниями, воспоминаниями о счастливой жизни. Но их полностью перекрывало черное полотно под название обои. Они не были черные. Но в то же время и были. Хотя кто назвал черные цвет - плохим цветом? Он прекрасен. Во всяком случае он помог познать Страйфи что, как и почему.
8 утра. "Я не поеду к этой чертовой истеричке. Меня бесит её голос, её тупая улыбка, её сверкающие зубы, длинные ресницы. Умри, сука!"
Страйфи опять же ненавидел поездки к психотерапевту. Они были принудительными. Они убивали в нем последние человеческие качества.
-Эй, вы, убирайтесь из моей квартиры,-Страйфи резкими сильными движениями поднял двух девушек с кровати, схватив их за руки, так что скорее всего останутся синяки, протащил через комнату, коридор, выставил за дверь, кинув в них же платьями от каких то знаменитых дизайнеров.
Как раз месяц назад к нему приставили женщину, которая жила с ним, готовила ему, кажоде утро собирала из его спальни кучу использованных презервативов, и провожала дам, с которыми он проводил ночь. Примерно неделю назад он сорвался на неё, и жестоко ударил в район лица. Она ушла. Теперь он один. И собирать гондоны по квартире некому. Хотя теперь он не пользуется ими, ибо ему теперь реально пофигу на любые болезни. Ему уже не страшно ничего.
9 утра. Телефон начинает жестоко орать, кричать, пищать, испускать низкочастотные волны. Ни о чем не думая, Страйфи берет телефон, входит в разворот примерно 90 градусов и со все силы бросат телефон в стену. Телефон разлетается на маленькие кусочки. Уже шестой за месяц. Со стены падает фото десять на пятнадцать, в обычной самой дешевой рамке из Икеи. Эта рамка, точнее фото находящееся в ней, последний остаток души Страйфи. И он пал крахом.
"Нихера ничего не помогает. Где они, мать их? Асперин. анальгин. кровалол. Ах, вот вы где." Еще два белых круглешка. Его взгляд притягивает бутылка объемом примерно в 0,7 литра с изображением какой то деревушки и зеленой феи на этикетке.
"Ееее, бейби, эти твари не выпили весь абсент."
Уже через несколько секунд Страйфи хлещет из горла обжигающий 70 процентный абсент, котрый кажется ему не крепче чем какой либо Реддс.
10 утра. Он садиться в машину. Едет в центр Берлина. А припоминаете его месяц назад? Месяц назад, он бы даже если выпил бы пару глотков пива ни за что бы не сел за руль. Сейчас же ему все равно. Ему просто наплевать. Ему просто похуй. Раньше было все по другому. Он боялся за себя, за близких, за карьеру, за все что его окружало, за все, что он так любил. Но теперь ему не чего любить. Помните его??? Отличный макияж, безупречная укладка, модная покраска, интересные дизайнерксеие шмотки. Сейчас. Сейчас же он напоминает среднестатистического подростка-суицидника. Отросшие корни волос, бедно подведенные черным карандашом глаза, футболка из Сэлы, Джинсы из ДжииДжей, адидасовские кеды, и кепка от ВейкАп. Это стандарт. Обыкновенный стандарт, который он раньше так ненавидел. Сейчас ему все равно. Потому что он ненавидит себя, а придерживаться этих канонов проще всего.
11 утра. Страйфи входит в идеально вычищенное здание, в цитадель слуг дьявола в ангельском обличии. За ресепшоном сидит само божество. Девушка, с идеальными волосами, бровями, в чистейшей одежде, идеально подобранной. У неё даже идеальный ноутбук. Это Макентош. Он весь белый, при таком свете кажется, что он него исходит ангельское свечение.
-Мне к психотерапевту Шмидт.
-Сегодня оня принимает на 13 этаже, а 576 кабинете. Она вас ждет,-Её голос, улыбка, он вся идеальна.
"13 этаж? какая случайность!"-ирония, последнее что осталось в нем.
В лифте полным полно народу. И к каждому он испытывает ненависть. Каждого он по своему ненавидит. Каждого он бы с удовольствие похоронил за живо.
-Ты опять пьян? Я надеюсь ты ехал сюда на метро?!
-Заткнись, я приехал для галочки.
-Андреас...
-Не называй меня так!
-Джек, хорошо? Джек, пожалуйста, я стараюсь тебе помочь, ме не хотим...
-Мне по херу что вы хотите, я пойду, я не хочу сейчас ни с кем говорить.
-Джек, я позову охрану!
-И что? Что они мне сделаю? Побьют? Заберут в тюрьму? Что???
Даже психотерапевту нечего было ответить. Как бы то не было Страйфи отличался прекрасным умом и логикой. Этого было у него просто на просто не отнять.
Час дня. Он находиться на совершенно другом конце города. Стучится в железную дверь одного из домов по Лихтен роад.
-Кого там черти принесли????
-Это я,-голос Страйфи уже как с месяц был разбил, так что не узнать его было невозможно. Мне кажется, что и по стуку в дверь, переполненным болью, можно было понять кто это.
-Какого...?
-Мне надо.
Дверь открыл высокий, худощавый парень, с короткими черными, как уголь волосами и светлыми божественными голубыми глазами.
-Ну, раз так заходи.
-Шейд, скажи, скоро это прекратиться?
-Что именно?
-Все.
-Страйф, ты меня пугаешь. Товар есть товар, но черт возьми, если ты решил свести счеты с жизнью, то проваливай из моего дома.
-Ничего я не решил, - сказал Страйфи, а в голове продолжил "Все решилось за меня".
-Ладно, парень, у меня мало времени, моя взбесилась, хочет на Канары, так что я за шмотками и билетами, за чем именно пришел?
-Значит тебя долго не будет?
-Да.
-Тогда давай десятку белого, примерно с двадцать разгона, и травый для успокоения...
-Сколько?
-Сколько есть.
-Ты меня пугаешь
-Тащи.
Шейд принес ему черный пакет и не смотря в глаза кинул на колени.
-Мне если честно стыдно перед...
-Заткнись! И никогда не говори при мне эти имена!
-Мне тебя жалко.
Страйфи ничего не ответил. А просто кинул ему приличную сумму денег на стол и ушел. Во всяком случае он хоть знает чем он будет заниматься вечером.
3 дня. Опять эта клетка. Взгляд притянула разбитая фото рамка. На ней было изображено 5 счастливейших лиц. Фотография была словно живой, он излучала свет, он говорила о счастье, о любви. Джек опомнился, достал из карамана пакет, вывалил на стол все содержимое и растолкал по баночкам с надписями "соль", "перец" и "зелень" -кокаин, амфетамин и марихуану соответственно. Баночку с надписью "соль" он не стал сразу же убирать, а изобразил на столе цифру 4 и за одну секунду вдохнул её в себя.
4 часа дня. 4 его лучших друзей. 4 числа, четвертого месяца, примерно в четыре часа дня попали вместе с ним в аварию. Хотя это была не автоавария, это была автокатастрофа. Потому что четвертого числа, четвертого месяца, примерно в четыре часа дня, его покинули четверо самых дорогих ему людей. Он до сих пор задается вопросом какого черта, спасли только его. Психотерапевт Шмидт выписывала ему сильнейшие антидепрессанты, но уже через неделю все бутылки Прозака оказались в помойке, а их заменили, "соль", перец" и "зелень".
5 часов вечера. Звонок на домашний. Номер телефона этой квартиры знали мало кто, всего то трое человек. А именно:психотерапевт, драгдиллер и парень таскающий его по всем вечеринкам, в частности очень хороший и знаменитый немецкий диджей. Познакомились он в той же самой квартире Шейда. С тех пор встречаются почти каждый вечер. Лит чтобы поиграть, получить кайф от жизни, а Страйфи, чтобы зацепить парочку кур, и получить кайф от драг-трипа.
-Хей,хей, Джек! Сегодня шикарная вечеринка в "90 градусов", ты V.I.P гость, идешь?
Не часто он попадал в 90 градусов, и не очень то его любил, из за жесткого палева с наркотой, хотя это клуб был самым знаменитым в Берлине, да что там в Берлине, он знаменит на весь мир, и ни грамма не уступает таким клубам, как "Бэш" в Майами или "Рокси" в Амстердаме. Но так как хэд-лайнерм сегодняшней вечеринки был Лит, то он мог сотворить свое дело и за диджейски пультом, во время того как Лит будет творить свою хаус-псевдо музыку с кучей примочек и скретчей.
-Я буду. Заедь только за мной, я уже не в состоянии вести машину.
-Все будет!- голос Лита был слишком жизнерадостным, но больше он ничего не сказал, а Страйфи уже как с минуту слушал короткие гудки.
Повторяющиеся звуки вызывали у него некоторое залипание, он мог слушать их часами. Но сейчас не было времени. Нужно было хоть как то привести себя в порядок.
Он по привычке напялил черную футболку.
"Ну неееет..."
Белая рубашка, пиджак, красивейшие запонки, джинсы, кеды из новой коллекции. Вспоминается время Группы. То самое время, по которому он так страдал, которое он постоянно вспоминал, которое он так любил. К тому же кокс сделал свое дело, он смотрел на себя в зеркало и улыбался.
7 часов вечера. Страйфи тупо сидел у телика и смотрел какое то аниме. Как же они втроем любили смотреть его по вечерам.Тут он вспомнил, что уже сутки ничего не ел. Страйфи пошол на кухню, в холодильнике как обычно стоял один алкоголь, минералка и консервы. Он заглянул в стол. В столе как некое спасение одиноко лежала пачка макарон. Пока они варились он не мог найти себе места. Наконец то его "завтрак" был готов. Он уплетал макароны, так, будто прожил год на не обитаемом острове, на тот момент они казались ему самым вкусным, что только может быть на земле.
8 часов вечера. Под окном раздавалось настойчивое гудение машины. Джек вылез из окна и признал красный мустанг Лита.
"Какого хрена так рано????" Он бросил баночку "перец" себе в карман и спустился.
-Ты видел сколько время??? Раньше не мог приехать?-съязвил Страйфи.
-Ну ты же меня ждал, я как вижу ты собран.
-Мне не чего тебе ответить.
-К тому же мне нужно настроить вертушки.
9 вечера. У клуба уже толпилась местная богема в перемешку с сопливыми тинейджерами, которые одели свои самые лучшие шмотки, чтобы пройти фейс-контроль.
-Пойдем через служебный вход.
Они обогнули этот маленький район какими то окольными путями, и через 15 минут уже были в клубе. Его обстановка была сказочная, в одно время она была строгой, в другое психоделически яркой.
-Я сейчас.-Бросил Страйфи и направился к женскому туалету. В нем единственном были кабинки, в мужском они не предусмотрены, единственный минус этого клуба. Джек расстелил амфитаминовую дорожку примерно в грамм и одним движением её снюхал. Разгон сразу же ударил ему в голову. Теперь ему нужна была только вода. Горький вкус скорости осел у него на зубах, горле, языке. Он подошел к бару и взял обычной минералки без газа. Теперь жизнь казалась ему прекрасной. Мимо пробежал парниша, лет восемнадцати, но потом вернулся и спросил:
-Темного не желаете
Темным в этих кругах назывался героин. Конечно Джеку было уже реально по херу на все, но до этого он ее не скатился, и к тому же он просто не знал что с ним делать.
-Парень, иди лучше отсюда.
Парниша улыбнулся и скрылся в толпе. Сегодня в "90 градусов" было слишком душно и слишком много народу. Правильно ведь сегодня здесь правил Лит. Сегодня он обеспечивал всех хорошим настроением. Сегодня он, как кукловод заставлял всех двигать телами. Пока Страйфи сидел в баре, к нему подвалило около десяти женщин, но пока он был не в настроение, к тому же по дороге Лит сказал ему, что он сделал шикарный микс на новую песню Мадонны и думает что она покарит чарты, а возможно даже он возьмет за неё какую нибудь награду или в крайнем случае номинацию.
Тут за вертушки вышел Лит. Он переоделся с того времени, как они ехали в машине, его загримировали, и сейчас он выглядел просто потрясающе. Толпа захлопала, закричала. Сейчас они напоминали какое то однородное стадо.
"На наших концертах такого не было"
Да и правда, на их концерты ходила совершенно разная публика, В каждом можно было найти что то свое. Но тут же. Все эти метросексуалы вызывали отвращение и рвотные позывы. Лит начал. Все как сорвавшись с цепи танцевали, не было ни одного человека, кто бы сидел. Из колонок на огромное количество ватт долбал микс на Нирвану Rape me, который продержался на первой строчке европейского клубного чата 7 недель. Тогда все были счастливы. Тогда и мы зажигали под него.
Страифи поднялся к диджескому пульту, пока он шел до него, много кто узнавши его кидал радостное "привет", но он делал вид, что не слышит и проходил дальше. Хотелось чего-то эпотажного, необычного. Поэтому подойдя к Литу, он схватил эго за шиворот рубашки, подтянул к себе и поцеловал. Толпа завизжала. Это было красиво. Под светом прожекторов. Хотя и без них это было бы просто потрясающе.
-Ну ты дал,-видимо Литу понравилась идея.
Страйфи спрятался за диджейский пульт, накатил еще порошка и спустился на танц площадку. Он танцевал как Бог, его пластика всегда была на высоте. Тут зазвучал тот самый микс на Мадонну. Он был прекрасен, просто великолепен, тело само двигалось. Сейчас не надо было ни о чем думать. Вообще не о чем. Его сердце билось с бешенной скоростью. С ужасно бешеной. Он понял что если сейчас он не сядет, то оно просто взорвется, но тело не слушалось и продолжало биться в бешеном танце. Через несколько секунд он понял, что лежит на полу и бьется в конвульсиях. Хотя скорее не понял, а осознал. Музыка куда то исчезла и только в голове звучали обрывки:"Дыши... Только дыши. Смотри на свет... Смотри... Все будет хорошо"
Уже не будет ничего хорошего. Ему чудились странные вещи, которые никто бы не смог описать, было то страшно, то хорошо, то холодно, то жарко, все смешалось в одно.
Разряд.
Однотонное гудение.
Разряд!
Однотонное гудение. Страйфи не любил однотонное гудение. Оно должно быть прерывистым. Оно должно заставлять залипать.
Разряд!!!
Однотонное гудение. "Я умираю? Нет. Я умер". "Ты будешь жить"-Как хор прозвучало в его голове.
Мы его теряем. РАЗРЯД!!!!!
Прерывистые звуки. Да, теперь они ему по любому нравились. Его сердце забилось. Теперь все будет. Плохо или хорошо- не важно. главное, что будет.
6 утра другого дня. Он проснулся в идеально чистой белой палате. К нему было прицеплено очень много всяких проводков, на уровень выше головы, покачивалась капельница, и однотонные звуки машины, дающие понять что он жив, что его сердце бьется. В палату зашел врач.
-И с чего вы так?
-Что?
-Сколько было всего? У вас был токсический передоз.
-Кокаин, амфитамин, алкоголь.
-Тогда понятно. Отдыхайте, теперь все будет хорошо.
Откуда ты знаешь, что все будет хорошо??? Откуда, мать твою??? Сразу же за врачем, почти снеся его в палату влетел Лит.
-Сукин ты сын!!! Ты напугал меня до смерти!!! Все думали, и до сих пор думают что ты откинулся! Ублюдок!!! Я тебя ненавижу!!!!
-Подожди, что ты сказал???
-Что именно?
-Все до сих пор думают, что я мертв?
-Да...
-Никому! Никому не говори, что я жив, пообещай мне!
-Хорошо, но зачем тебе это?
-Не важно.
-Твое дело.
Дальше последовали расспросы про самочувствие и остальное из этой оперы. Но у Страйфи крутилась одна и та же мысль в голове. Он мертв. Реально, он был мертв. Джек Страйфи погиб. Погиб от передоза наркоты. В этот момент на свет появился совершенно другой человек. И он был намного лучше того, что был раньше.
"Как же меня теперь будут звать? Что же теперь делать?"
Со времен группы, у него остался замечательный английски, никто бы и не мог подумать что он немец.
"Джастин Хенкс. Лондон. Англия. Я все продумал"
Через неделю, тот самый Джастин Хенкс стоял в аэропорту и ждал отправления самолета до Лондона. У него почти не было с собой вещей. У него были темные короткие волосы, белая рубашка, черный галстук, черный пиджак, джинсы, кеды от найк старой коллекции и.... Огромная история за душой. Но никто о ней никогда не узнает. Никто.
Самолет прибыл. Он встал, выбросил в мусорное ведро стакан из под кофе и сим-карту немецкой мобильной связи.
"Прощайте Ганс, Ларс, Крис и Роб. Прощайте Ю, Люминор, Киро и Шин. Прощайте"
К нему подошла стюардесса.
-Как вы себя чувствуйте? Вам что нибудь принести.
-Я прекрасно себя чувствую. Просто прекрасно. Ничего не нужно, спасибо.
-Тогда приятного полета.
Джастин улыбнулся. Теперь все будет по другому. Все.