Зачем ты делаешь это? Зачем пишешь, и продолжаешь писать. Ведь ты тоже знаешь... Это когда-то уже было, и твои старания не значат ровным счётом ничего, твои пустые подражания кому-то, пусть ты даже этого не знаешь, но кто-то это уже написал. Кому тогда это надо? Какая бессмысленная трата времени... И не капли сострадания.
Пишу... Хотя бы по тому, что хочу. Хочу воплотить во что-либо свои мысли и ощущения, идеи, страдания и переживания, все мои чувства. Я пишу - потому что могу. Я не верю тебе. Ты не прав. Мы все что-то значим, мы, писатели, тоже что-то значим. Не бывает двух абсолютно одинаковых людей, с одинаковой жизнью, мыслями, переживаниями, чувствами... И манерой излагать. Особенно это относиться к создателям. Мы все индивидуальны, неповторимы. И тут ты не прав. Невозможно написать или создать что-либо напрочь лишённое индивидуальности, как впрочем, и оригинальности. Мы просто по-разному можем воспринимать все вещи, образы и взгляды, так же, как по-разному мы понимаем жизни, и её смысл. Существуют миллион книг о любви, или о несчастной жизни, но все они разные. Ведь мы - тоже разные. Но от этого, картина станет только полнее, достовернее и ярче. Это позволит увидеть всё под разными углами. Не только под тем, который ты предпочитаешь считать истинным, хотя даже не имеешь на то оснований.
Да кстати, я пишу, я хочу писать, а значит, я могу... И, думаю, есть всё же в этом смысл...
[465x500]