Ещё день, ещё двадцать три часа.
Год назад я стоял у края. Смотрел на луну.
И думал. Не дошёл до рая.
Думал. В этом году – смогу.
Думал. Сильным стану как сталь.
Думал. Веру внутри подпалю огнём.
Знал. Что стихов не будет. Не было.
А я всё стоял, позади веселились вы.
А стоял я один. В восемнадцать.
И стоять буду снова. Один.
Дайте мне пистолет. И один патрон.
Можно два, Чтобы – наверняка.
В голубей стрелять. Не таясь.
По чужим словам, и опять по дням.
Стрелять.
Небо завораживает. И манит.
Когда-то я хотел там быть.
Как Гагарин сказать – «Поехали».
До луны и рукой достать.
До земли даже дальше.
Крикнуть Луне в лицо:
«Слышишь, хватит в меня смотреть!
Ты луна. А я человек.
Убирайся за облака.
Ну же, выстрели мне в лицо!
Проливным дождём…
И натянутым безразличием.
Или я тебя нарисую
На руке – шариковой ручкой.
И тогда небо твоё станет кожей
На моей ладони!».
Хватит. Это не стихи.
Это ложь и мой лживый стук.
Пальцами по клавиатуре…

Собственно, читайте. Не скрою, что поэт из меня практически никакой, ибо ленив я слишком.

Всё, что закину старое, без редактуры - выше моих сил переделывать то, что рождается за минуту. Записал строки - больше трогать не хочу.

Поэтому - всё, что я выложу  - без претензий, говоря человеческим языком. Если кто-то почувствует, что я хотел сказать... Наверное, это - хорошо. А может, плохо. Решать вам...